Voz de Brujo

Cinabrio

2012-01-10T19:57:00.000-08:00

Gio McCluskey, NY, 2011

Antes de leer pulse este enlace: http://www.youtube.com/watch?v=qeaO0ZidQgc

Nouvelle vague “Human fly”

Llega el viento arrastrando estigmas de azafrán

en las noches incandescentes de cinabrio

y nos encuentra tendidos

desnudos de silencio

provocando incendios…

Esta Noche

2012-01-06T14:56:00.000-08:00

Para Tania

Hay palabras que se expresan mejor con el cuerpo…

Entre nosotros no tendría haber distancias,

nada debería separarnos,

ni siquiera la ropa…

Ésta noche

voy a tejer una cascada de palabras con sus besos

para arrancarle suspiros a la luna que nos espiará celosa

desde su escondrijo nocturno…

Al cerrar el azul del cielo,

beberé sus humedades para desnudar la noche invernal

y dejarla afuera

tras la puerta

tras el cristal de los ventanales

lejana de nosotros que arderemos en una sola

absoluta llamarada…

Voy a tejer el viento de mi voz entre sus cabellos insumisos

y a enredarme entre sus piernas

entonces seremos un océano

y nunca más habrá nunca más…

Crisálida

2012-01-05T18:38:00.000-08:00

Gio McCluskey, NY, 2011

Una polilla interrumpía la luz de la vela que alumbraba tenue el silencio de la habitación. Tres veces intentó espantarla, pero la mariposa continuaba insistente con su vuelo hipnotizado alrededor de la luz de la candela.
Buscó algo con que atraparla, pero en la habitación solo había papeles, matraces, vasijas y silencio. Decidido a terminar sin interrupciones su lectura, tomó su camisa blanca y con ella improvisó una red. Sin remordimientos atrapó a la mariposa y con ella enredada, abandonó la camisa carcelaria en una esquina de la cama para continuar con su trabajo.
Cuando la luna estaba por abandonar el punto más alto del cielo, dio por terminado su trabajo de alquimista. Una vez desembarazado del pensamiento racional sintió hambre, se levantó y se dirigió a la alacena, pero la encontró vacía. Regresó a su mesa de trabajo y calmó su apetencia masticando un pedazo de papel cebolla.
Finalmente se dirigió a la cama, dejó caer pesadamente su cuerpo sobre el colchón de tablas y paja, se envolvió en las sábanas y en el sueño.
Horas después, despertó con la sensación de una pluma en pleno vuelo, que agradable dijo, aunque no oyó su voz en el silencio de la casa, y recordó sus años de infancia en el pueblo costero, cuando flotaba infantil en el agua salada soñando que volaba.
Se resistía a abrir los ojos, quería seguir soñando, estiró sus brazos, hiperextendió la espalda hasta el crujir de huesos, quiso apoyar los talones en el muelle de la cama, pero solo sintió vacío. Un frío le recorrió la espalda, como si estuviera desnudo. Cuando abrió los ojos, un blanco lechoso le difuminaba la mirada, volvió a cerrarlos, se los frotó con los puños cerrados esperando con ello quitarse las lagañas. Los abrió de nuevo, pero el blanco seguía ahí. Un blanco de ausencia, un blanco de miedo. Después de la sensación de libertad, le invadió una sensación desconocida, extrañaba el suelo, la tierra firme, el colchón de tablas, la sabana raída sobre su cuerpo.
La respiración se le hizo entrecortada, quiso gritar, pedir auxilio, pero solo un ruido extraño afloró de su garganta. El aire que salía de su nariz movilizó al aire a su alrededor, pero más que aire parecía neblina. Bajó los brazos por detrás de su espalda, estiró las piernas lo más que pudo, pero no había nada sólido en que apoyarse. Estiró un brazo y lo giró con violencia, sintió el giro de todo su cuerpo, pero la vista era la misma, en realidad no sabía donde era arriba ni donde era abajo. Su mente empezó a dudar, sabía que hablaba pero no se oía, sabía que se movía pero no avanzaba.
Cuando se llevó las manos a la cara, solo miró frente a sí, un par de membranas, casi velarias. Recorrió con la vista, el lugar que sabía, ocupaban sus muñecas, sus antebrazos, sus brazos, pero solo encontró dos prolongaciones articuladas y recubiertas de telillas, que salían por detrás y a cada lado de su cuerpo. Eran como dos velas extendidas esperando el soplo del viento.
¡Estoy delirando! pensó, estoy atrapado en mi propia pesadilla.
Cansado de tantos esfuerzos cerró los ojos, se durmió por tiempo indefinido en el blanco sudario de lo que fuera su cama. Cuando despertó, sin pensarlo abrió las alas, aleteó un par de veces para desprenderse del letargo y sin más ni más, se fue volando.

11:11

2012-01-02T17:00:00.000-08:00

El sordo no sabe hablar…

Empujó a dos manos la puerta principal del edificio sin esperar la activación del mecanismo automático, recorrió con prisa el silencioso y largo pasillo de acceso y en cuanto hubo traspasado el umbral de la puerta de su apartamento, se dirigió al armatoste que hacía las veces de escritorio, mesa y repisa, con cierto temblor en las manos, abrió la ventana de diálogo del buzón electrónico en el ordenador portable; lo único que encontró fue una breve nota, tan pequeña como la ventana que la contenía. No tenía saludos, ni remitente, solo una frase elaborada con caracteres antiguos: verbum caro factum est

Una nube de pensamientos ensombreció su semblante.

Tomó el aparato sin saber realmente que hacer con él, finalmente lo dejó sobre una mesilla de día, con pasos urgentes caminó hasta la vitrina empotrada en la pared poniente y sacó una botella de whisky, bebió directamente de ella un par de tragos para humedecerse la garganta reseca, caminó en círculos por la habitación desordenada y finalmente se tiró en la poltrona frente al ventanal que daba a Hyde Park… quería olvidar la imagen persecutoria que rondaba en sus laberintos cerebrales después de leer la enésima noticia de entre la infinidad de notas periodísticas de los últimos años, que señalaban que un alguien lleno de ambición, en concierto con un selecto número de personas resguardadas en algún lugar secreto, maquinaban desde computadores magnéticos el caos que restauraría el orden necesario, haciendo un uso sistemático, soterrado y perfectamente planificado de terrorismo social y por supuesto, del poder mediático de las redes sociales que posibilitan la difusión de algunas ideas falaces convirtiéndoles en verdades, por el simple efecto de la repetición.

Intentaba acallar la oleada de pensamientos con largos tragos de whisky, pero no lograba conseguirlo, las ideas llovían incesantemente en su cerebro y los efectos del alcohol no lograban distraerlo del hilo de pensamientos que se había desatado en su cabeza.

El miedo como recurso necesario para el aislamiento y control de las masas transubstanciadas, basado en el vacío de conocimiento, la inseguridad de bienes y personas, y la incertidumbre en el futuro más inmediato, generaban una espiral de silencio e inopia que tenía a los colectivos sociales atados de ojos y oídos y al borde del precipicio.

El miedo escarba, sorraja las estructuras más internas, nos indefensa, deja un hueco emocional que es fácil de explotar por los que autonombran justicieros. Frente al caos, la deificación de los caudillos puede ser una salida fácil o una tentación difícil de rechazar…
Del otro lado estaban los vociferantes corifeos de la regeneración espiritual y moral (inexcusable, dicen ellos), convenientemente encubierta, en movimiento social, y comandadas las huestes incendiarias por el mismo perverso autor, que provoca y sale a defender lo perdido.

Al través de la ventana creía percibir el olor del incendio.

En su cabeza rebotó una frase escuchada en la mesa vecina del bar que acaba de abandonar hacía apenas un par de horas. -Siempre es necesaria la presencia de un salvador que consolide la esperanza, aunque para ello se tengan que propiciar víctimas útiles a la causa, derramar sangre, eliminar a los opositores y hacer uso de la violencia… ¡Mano firme señores, mano firme es lo que se necesita!

Los sucesos de los últimos años no dejaban lugar a dudas, la concatenación de acontecimientos sangrientos de diferente magnitud y virulencia barruntaban una larga noche de tormentas…

Bebió dos tragos más de un solo tirón, se miró el tatuaje sobre el antebrazo izquierdo, quiso pensar que nada de eso era cierto, las arrugas de su piel se hicieron más prominentes sobre las heridas antiguas, por experiencia propia desconfiaba de los hombres devenidos en mesías…

Desmond Harris

11:11 hrs

208 de Juárez

...I think liar a good porrito and drink several shot of tequila/

2011-12-21T18:00:00.000-08:00

Leon Russell - Can't Get Over Losing You
http://www.facebook.com/l.php?u=http%3A%2F%2Fwww.youtube.com%2Fwatch%3Fv%3D6b_DVhLdyKk%26feature%3Drelated&h=dAQGOUL-nAQGzot7yUquqaKfJfIzvaq1pswrR0pXDCASMwQ

...I think liar a good porrito and drink several shot of tequila/
not to forget that and I forgot/
a river cry me/
cry me a river...

Creo que liaré un buen porrito y beberé varios tequilas
para no olvidar que ya olvidé
un río que me hace llorar

Llorar como un río…

Joe Cocker, Mad Dogs - Cry me a River 1970
http://www.facebook.com/l.php?u=http%3A%2F%2Fwww.youtube.com%2Fwatch%3Fv%3DSMwXPueu-RM&h=QAQH7SQXzAQEQUWlAa0zrWaubh0XSSCVkASW45sK4mWM8vQ

…In reality you have always been something of an imaginary friend/a pale shadow/a thread of smoke/at a long road with no signs or warnings of closeness/To silence of a sleepless night that never ends...

En realidad siempre has sido algo más parecido a un amigo imaginario
a una pálida sombra
a un hilo de humo
a una carretera prolongada sin señales ni avisos de cercanía

Al silencio de una noche insomne que no acaba

Maybe, Janis Joplin
http://www.youtube.com/watch?v=caiBo_wTxrY&feature=related

…Drink until Soylent/I submerge myself in the densities of dark eyes wind/To dream that dream...

Beberé hasta que el destino nos alcance
Me sumergiré en las densidades del viento que oscurece los ojos

Soñaré que sueño

Desmond Harris

Variaciones sobre una charla callejera

2011-12-21T17:54:00.000-08:00

Osiris Puerto, DF, 2011

Que poderoso el fluir de la tinta…

Hay tardes violetas en el horizonte
en que parece como si el sabor de la tinta
se confundiera con el de la pólvora

y las palabras se subordinaran entonces al incendio

despeñándose

eritreas

provocando abismos al caer…

Pueblo de Tlalpan

Variaciones sobre Fly Away de Linda Perry

2011-12-21T17:47:00.000-08:00

Desnudo ácido, Foto Cinka Baños, DF, 2011

http://www.youtube.com/watch?v=NiqlN6ghG6I&feature=related

…Podré arrancar los vestigios de la espalda
desnudar las venas
y sin más auxilio que el de una tarde en blanco y negro
lanzar el cuerpo al vacío…

Pueblo de Tlalpan

Oración bajo fuego

2011-08-15T20:12:00.000-07:00

“La paz no es mansa, sino heroica.

Tarde o temprano se impone, no importa el costo”

Eliseo Alberto

...pero si la perturbación de los sentidos no es la causa de la locura,

si es, en cambio, el modelo...

Michel Foucault

para Tania Espinosa

Que el silencio de los simples no sea confundido con cobardía,

que la desesperanza no sea el pan que comamos todos los días,

que la muerte no sea tan parca y tragona,

que la inquina no se encone...

que no haya más tontos, sino personas que piensan diferente,

que no haya más insensatos sordos y extremistas,

que se puedan cambiar los balazos por los besos,

que los pasos nunca se acaben y conduzcan al abrazo,

que la boca no se llene de mendacidad ni de mordazas,

que en el corazón ya no quepa más el odio

y que la sangre no se contamine con más plomo.

Que tomar otra vereda valga tanto para buscar otro camino,

como para abandonar lo que lastima o se detesta,

que el exilio no sea el destino de los disidentes

(quienesquiera que estos sean),

y que vivir

no sea un necesario acto de heroísmo.

No necesitamos más héroes…

Paradojas de la ceguera

2011-07-15T17:08:00.000-07:00

De la penumbra surge la voz y se hace eco
Narrativa corporal Butoh por Lucas Matus
Foro José Martí, DF

El viento surca ligero las paredes
tiene sonido de voz
no sé,
tal vez de sirena o de medusa

La mar dice no importa
no te ancles escucha!

Que nombres extraños que tienen las cosas

El hombre gruñe y más tarde aprende a guturar
y para no extraviarse en confusiones decide nombrar...

‎... y así nace el signo

Cuando se le acaban los nombres para las cosas que sus ojos ven
entonces imagina lo que sus oídos escuchan...

Paradojas de la ceguera...

Las muchas maneras de ver.

palabras emergentes a la limón en fb

Miraflores

Infamélicus

2011-06-22T17:25:00.000-07:00

Taller Ollin Yoliztli, danza Butoh, Abril 2011

Una lluvia tardía y sofocante hacía estragos en las calles…

Desmond Harris, peripatético de tiempo completo, asomó la nariz por la ventana que daba al inventario tal como solía hacerlo cuando sus reservas de dinero llegaban a niveles críticos.

Nadie en su sano juicio dentro del catálogo se percató de su conmovedora presencia, tan atareados se encontraban unos y otros, afanados en resolver el sexto misterio del mundo y de paso terminar el novenario 40mil (tan en boga en estos tiempos) antes de que se presentara en el lugar de los hechos la siguiente aurora.

Vaya que si sabían ellos cómo son los asuntos infámicos de un egoísta cegado por la iracunda fe depositada en la intimidación.

Con su boca de lechuga maltratada y una mal fingida sonrisa Desmond Harris preguntó:

– ¿Astrágalos de fantasía?

Cada uno dejó respectivamente lo que estaba haciendo para mirar al unísono hacia la ventana y responder como miembros honorarios del chorus line:

– Tenemos disponibles astrógrafos y carne de floripondio, respondieron todos a una sola voz con la garganta inflamada cual palomo en cortejo fúnebre.

–Cuestiones que a usted no le servirían de mucho, dada su situación actual y la enervante fluctuación intermedia de la bursa de valores propiedad de Don Down Jones y el índice Nikkei, agregaron unicornes, todos y cada uno, campeones del orfeón y el címbalo.

– ¿Pero a quién le importa la rebatinga de maravedíes? Replicó Desmond Harris con los pulmones llenos de gris desaliento.

Hizo un esfuerzo supremo y continuó desde el albornoz masacrado, herencia de su padre desaparecido.

– Astrógrafo debiera usted de ser y no andar con sandeces, que si pido no es por golfo o mal encarado, sino por gallináceo y destartalado.
Nadie se dio por aludido.

– De noche vienes… se interrumpió abruptamente Desmond Harris.

Acto seguido, inculcó las manos huecas en los bolsillos y una mueca anodina se estacionó en su cara contrita por la desnudez y el hambre.
Intentó continuar, pero no pudo. Todos en la habitación lo notaron.

El grupo le miró de hito en hito. Ninguno daba crédito a lo que sus ojos veían.
Desmond Harris monstruaba inseguridades dignas del dogma más dogmático jamás revelado.

Verlo derretido sobre el dosel de la ventana les dio un argumento más para mantener su inopia y desinterés más allá de sus propias y sosegadas narices.

Se miraron al unísono y sin pronunciar palabra ninguna, algunos tomaron sus guitarras y sus chilindrones, otros más se apoltronaron confortablemente sobre las finas lámparas de araña que colgaban del techo y algunos más hicieron piruetas insólitas sobre los quinqués de aceite de palmilla y los sifones de hielo seco que reposaban el sueño de los justos en mesas y anaqueles.

Hicieron (todos) como si nada hubiera pasado y sin más ni más, volvieron a sus actividades cotidianas mientras Desmond Harris se asomaba solícitamente en la siguiente ventana.

*Cuento elaborado al vapor muy cerca de una canasta de tacos al vapor…

Pueblo de Tlalpan

Sebastian Prada

2011-06-07T19:33:00.000-07:00

El jicote # 8, 1ª función de maroma Grabado de JG Posadas, 1871

El salón está vacío

Me llamo Sebastián Prada y soy adicto. Esta es mi primera vez y debo confesar que me siento un tanto nervioso y también desconcertado.
Cuando decidí incorporarme a estas sesiones de autoayuda, no tenía una idea muy clara de cómo sería la experiencia. Lo más que podía imaginarme acerca de cómo era este lugar y lo que aquí sucedía, tenía más que ver con las imágenes que llegaban a mi memoria de ciertos salones de barriada destinados a reuniones de neuróticos y alcohólicos anónimos.
Mucho café y mucho tabaco en esos lugares ¿No? Por cierto ¿Puedo fumar? ¡Gracias! ¡Ahhhhh!

Detrás del podium

Cuando pensaba que lo había experimentado todo… Bueno, casi todo… Eso de “experimentarlo todo” es una expresión tan soberbia, que si no fuera por esta simulada ausencia de ustedes en la sala, me sonrojaría por haber incurrido en esta frase tan presuntuosa.
Me enteré de este sitio a través de un canal de ondas hertzianas de alta frecuencia y claro, todavía con la sorpresa de haber encontrado al alcance de la mano, casi a la vuelta de la esquina como diría mi madre que en santo silencio descanse, un lugar así de extraordinario, tomé nota de las reglas de inclusión en el grupo y de participación en las sesiones.
Sin embargo, y es preciso aclararlo, a pesar de que estoy habituado a trabajar y vivir casi en soledad absoluta, experimento cierta extrañeza al hablar frente a un auditorio de sillas artificiosamente vacías, pero comprendo en razón de mi oficio, que ustedes también tendrán motivos muy valiosos e importantes para mantener esta particular forma de privacía.
Ustedes perdonarán los desvaríos. Podrán darse cuenta de que en realidad aún estoy nervioso, pero ya pasará. Confío en que en unos momentos más me habré acostumbrado a ésta dinámica y tomado confianza.

Había indicios saben, cosas que uno ve, pero que niega o no les da suficiente importancia, porque están como desligadas del resto de acontecimientos cotidianos. ¡No hay peor ciego que el que no quiere ver y peor necio que el que quiere creer!
Había indicios decía, que me señalaban que las cosas no iban tan bien, aunque no estoy tan seguro de que realmente las cosas me fueran mal, sino más bien creo que…

De un tiempo a la fecha, y ustedes perdonarán que no sea preciso con las fechas exactas, pero ésta secrecía sobre estos datos tiene más que ver con un asunto de propiedad tecnológica e intelectual, que con una negación meramente personal a describir con pelos y señales los episodios más sobresalientes de mi vida, tal como señala el estatuto 16 del reglamento de sesiones.

Se coloca delante del podium

No estoy cierto de si ustedes tengan conocimiento del LHC…
¡No lo creo! Claro, es algo que hemos mantenido hasta muy recientemente, bajo estricto secreto de estado. Verán, el Gran Colisionador de Hadrones (LHC “Large Hadron Collider” por sus siglas en inglés) ¡Es un gigantesco acelerador anular de partículas atómicas con el que pretendo develar todos los enigmas del “Bing Bang”! He diseñado y dirigido personalmente la construcción de este gran aparato. ¡Sí señores! ¡Lo puedo decir con orgullo: El LHC es la máquina más grande jamás construida por el hombre!
El experimento por supuesto ha provocado un encontrado debate en el mundo científico. Además, imaginarán ustedes que si el presidente del Pontificio Consejo de la Ciencia del vaticano, Gianfranco Cecum, expresó sin el mínimo recato en el “Corriere della Sera” su temor de que el Gran Colisionador de Hadrones, pueda descubrir la “partícula de dios”, se ha generado por supuesto, entre la gente común, una gran confusión espiritual y un miedo casi natural de que se puedan producir consecuencias catastróficas de todo tipo.
¡Nada más lejano de la realidad!

Con una fuerza nunca antes alcanzada, se harán chocar partículas atómicas en un túnel anular de 27 kilómetros de circunferencia. Ésta miniexplosión se realizará 600 millones de veces por segundo. En el acelerador habrá una temperatura de 271.3 grados Celsius bajo cero, es decir, algo menos que en el universo, donde hay -270.4°C. Al mismo tiempo, las colisiones de los núcleos atómicos harán que en el pequeño espacio alrededor de las mismas, la temperatura sea 100 veces mayor que en el centro del sol. Los protones llegarán a 99.9999991 por ciento de la velocidad de la luz, realizarán 11 mil 245 giros en el anillo subterráneo y se desplazarán a 299 mil 780 kilómetros por segundo.
¿Les sorprende tal empresa y sus alcances?
Claro, claro que hemos calculado los posibles riesgos y desviaciones del modelo estándar. ¡Un campo magnético, 100 mil veces más intenso que el terrestre, obligará a las partículas a mantenerse en una órbita controlada!
Confío señores, en que ésta información sea mantenida dentro de éstas cuatro paredes y con las reservas que un asunto de ésta magnitud merece.

Regresa detrás del podium

El caso es que hasta hace unos cuantos meses las cosas transcurrían sin mayor problema, ya que yo me encontraba enfrascado de lleno en mi trabajo, no había lugar, ni importancia alguna para nada que no tuviera relación con mi proyecto. Hacía mucho tiempo que me había acostumbrado a las miradas de extrañeza de conocidos y vecinos, y a que se hicieran en los lugares comunes de convivencia, comentarios un tanto irónicos acerca de mi modo de vivir y hasta de vestir.
Pues bien uno de esos días de asueto obligado, me dirigí en mi auto al centro de la ciudad. Después de buscar durante un rato un lugar donde aparcarme, por fin encontré un lugar vacío. Un hombre joven, de esos que amparados en una franela y ese sentido gregario tan propio de las pandillas, tuvo a bien dirigir mis maniobras de estacionamiento.
Yo seguí sus indicaciones al pie de la letra y logré gracias a su ayuda, estacionarme sin mayor esfuerzo. Cuando descendí de mi vehículo, deposité en su mano abierta un montón de números que extraje del bolsillo derecho de mi saco. Era justo recompensar su esfuerzo, de eso no cabía duda.
El hombre nomás mirar mí contribución, con un gesto de profundo desprecio y molestia, me aventó a la cara el montón de números y me espetó un provocativo: ¡Pinche ojete! De momento no supe como reaccionar, solo atiné a levantar del suelo los números y apurar el paso con el miedo de recibir no solo otra ofensa verbal, sino a recibir quizá, hasta algún mal golpe.
Si bien sus palabras de reclamo fueron una afrenta ominosa a mi persona, es probable que el hombre tuviera razón. Él esperaba otra cosa, algo más tangible y objetivo que unos simples números, algo como algunas monedas de cierta denominación valorativa
¡De eso vive! ¿A quién le importa una serie de razonamientos lógicos? ¡Si el mundo no funciona en relación al sentido común, sino más bien en relación a la emoción y las necesidades básicas de supervivencia!
Pero… resulta que en mis bolsillos solo guardo números.

El hecho me dejó un tanto trastornado, las cosas habían llegado demasiado lejos. Atendí mis asuntos lo más rápido posible y regresé a casa.
No bien estuve en el interior de mis aposentos hice un recuento de los últimos sucesos y caí entonces en la cuenta de que algo estaba pasando conmigo.

Esa noche no bien cerré los ojos, hice un viaje a las tinieblas. El silencio se extinguió seguido de un ruido insoportable. Eran tal el estruendo y la anarquía sonora, que no lograba escuchar nada reconocible.
Navegando en las telarañas del sueño pretendí sobreponerme al miedo, e hice esfuerzos sobreoníricos intentando aislar algunos sonidos de esa cacofonía infernal para tratar de entender si en ellos había alguna clave que yo pudiera distinguir e interpretar. Sin embargo, a lo mucho, logré diferenciar algunos ruidos (porque no pueden designarse de otra manera), que tenían cierto tono agudo, como el de los bips de un ordenador, aunque también alcancé a identificar muy ligeramente otro tipo de sonidos, pero a los que no presté suficiente atención ya que en ese momento no conseguí precisarlos claramente.
Es evidente que no pude descansar apropiadamente, y las cosas fueron diferentes a partir de ese día.

El suceso era extraordinario, no solo reflejaba en mí un desorden en la recepción de ondas ultrasónicas, sino que además me dejaba frente a una disyuntiva: 1) ¿Había alguna conexión real entre los sucesos relacionados con el franelero que me aventó los números en la cara y la alteración de mis sistemas de percepción cerebral? y, 2) ¿Habría afectado el fenómeno sónico mi capacidad receptora de ondas hertzianas de alta frecuencia?

Por supuesto no fui a trabajar, mis nervios no estaban lo suficientemente templados como para enfrentarme a los desafíos que mi trabajo de investigador requiere. Así que me puse a reflexionar acerca de lo vivido los días previos y el significado de la experiencia nocturna.

Pasadas unas horas, ya un poco más tranquilo, tuve oportunidad de hacer nuevas consideraciones a la sensación acústica experimentada.
Una reflexión metódica me hizo concluir que si hubiera sido suficientemente consecuente con mi profesión y no con el miedo que el caos puede generar, podría haber encontrado una interpretación racional a esas otras sonoridades que escuché, pero a las que en ese momento no presté atención. Esas resonancias a las que no presté suficiente atención tenían cierto aire de eco y un tono gutural, quizá hasta un timbre un tanto polifónico, algo ciertamente parecido a las palabras. Probablemente había un mensaje cifrado al que no atendí con suficiente consideración. Claro, es más fácil castigar al mensajero que hacerse cargo del mensaje...

Después de varios días de insoportable desasosiego, consideré que era momento de obtener ayuda profesional, y cuando digo profesional no me refiero a la colaboración de mis colegas cientificistas o matemáticos, ya que el problema no estribaba en un asunto de carácter científico, sino en algo más de carácter personal. Mí prestigio como hombre de ciencia estaría en entredicho si no mantenía un mínimo nivel de discreción, por lo cual precisaba no poner al descubierto frente a mis financiadores y compañeros de trabajo, un posible desorden mental.

Así, en la búsqueda de una respuesta más que de ayuda emocional, acudí en primera instancia, con una profesional, por lo tanto busqué a una doctora en análisis transaccional, de la cual ya tenía referencias por haber pasado en múltiples ocasiones frente a su gabinete de consulta.
Hice una cita telefónica, solicitando que la entrevista se realizara lo más pronto posible, lo cual me fue concedido, siempre y cuando yo estuviera dispuesto a acudir en el horario que ella tuviera disponible, dada su cargada agenda profesional.
La doctora me recibió en su consultorio dos semanas después del episodio acústico.
Considerando que la doctora requeriría cierta información adicional para hacer su valoración, además de mis datos generales y la narración de los sucesos más recientes, estaba dispuesto a reconocer frente a ella, que cierta información que he utilizado para fines de mis proyectos e investigaciones se ha allegado a mí, a través del canal de ondas hertzianas de alta frecuencia al cual tengo acceso privilegiado en razón del avanzado desarrollo de mi hemisferio cerebral izquierdo.
Sin embargo, esto no fue necesario, ya que sin haberme siquiera recostado en el diván de las confesiones, ella me diagnosticó.
Solo mirarme a los ojos y leer la palma de mis manos le bastaron para ser contundente: Padece usted de una disociación magnético-matemático-esquizo-cerebral.

Se hace un silencio espeso

Esto me hizo pensar y suponer…
¡Por favor señores! ¿A que la alharaca? ¡Mi trabajo es pensar y suponer!

No le importa y continúa

Me hizo pensar que nadie es más esclavo que, el que falsamente se cree libre… Yo por supuesto, no tenía idea de ello…
De mi desconocido y probable desarreglo mental, quiero decir…
La elaboración de modelos matemáticos, el uso de variados ordenadores y maquinas inteligentes, el ingreso a salas de seguridad extrema, la apertura de carnets, cuentas bancarias, apertura de cajas de seguridad, la obtención de cédulas de identidad, boletos aéreos electrónicos, tarjetas numéricas de acceso y documentos de registro me obligaban a memorizar cualquier cantidad de series numerarias.
Coleccionar números era parte de mi trabajo.

Sin embargo, después de la sesión terapéutica con la doctora y sin estar plenamente consciente de ello, comencé a coleccionar casi obsesivamente nuevos nickname´s y toda clase de guarismos y claves alfanuméricas.
Cada día se convertía en una búsqueda insaciable de nuevas combinaciones y posibilidades algebraicas…

No quisiera cansarlos demasiado con esta historia, así que antes de concluir con mi intervención, quiero hacerles una atenta solicitud:

¿Podrían señores, ser tan amables en anotar en la hoja que voy a pasarles a continuación, su nombre en clave y, el número que se les ha asignado para ser miembros de ésta cofradía?

conversación feisbusiana

2011-05-25T18:37:00.000-07:00

Foto en fb: Edgar Khonde, Mayo 25

Edgar Khonde-

¿A ver colegas, literatos, lingüistas, palabradores y choreros, que clase de verbo es este? (Acción poética): Llueves.

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Muchas opiniones después…

Lucas Matus-

Damn ustedes los literatos poetos y escritores tienen demasiadas dudas exponenciales

Evidentemente no es un verbo copulativo
en todo caso es una verba figurativa
ya que la acción descrita no deja más opción que catalogarla
en el estrato de las líquidas palabras
el de las húmedas ausencias las que surgen de los ojos
las que son hermanas de la sal y el corazón contrito

“Hablando de danzas y poesía”

2011-04-29T18:52:00.000-07:00

…Nosotros que somos nuestros impulsos,
olvidamos incluso nuestras mejores esperanzas orillados por las convenciones
hasta el último remordimiento...

desenlaces (endings) Elizabeth Jennings

...aggggggg, no es para tanto ché!...

Dir Salomé.

Hace rato buscaba respuesta a una pregunta que rondaba en la duela de un estudio de danza.

La pregunta caminaba o se sentaba caprichosamente al lado nuestro
mirándonos a todos con sus ojos de cadena, sus huesos rotos.

La pregunta es como muchas de su clase,
totalmente ortodoxa, intolerante
e incluso, insufriblemente irrecusable.

Es tan persistente que nos habita,
nos hace creer en el dictamen de la mirada (des)calificadora de los otros
y así,
tan tranquila nos paraliza,
nos atora la respiración y los sentidos.

Nos enseña la cara del peor de nuestros enemigos,
la de nosotros mismos.

No contenta con ello, nos da argumentos para excusarnos
y entonces con los laberintos del cerebro enredados entre las piernas,
le ponemos un silenciador al diapasón de nuestro corazón…

A mí por supuesto me valió madres y le dije a la pregunta cara a cara,
¡O te callas o te sales de la sala!

¡Senso…!

Biloquio

Martha Pa: - La sola imagen es poesía…

- Querida Martha Pa, la poesía anida en las gargantas, sobrevive a los cristales en los ojos y nunca será propiedad del dueño del lápiz,
sino de quien tiene el corazón en la mano.

Elpis Pilla Niña

2011-04-02T14:51:00.001-07:00

Dntzl Butôh 2010

Elpidia niña nació mujer, la cuarta, la indeseada, repudiada desde el vientre de su madre cuando la pikurpiri del lugar predijo por la redondez del vientre y la inmovilidad pendular de la plomada guadalupana de 17 quilates, que el ser que se agitaba dentro, vendría como olla abandonada, rajada por en medio.

Sus cinco primeros años los pasó extraviada entre triques y cachivaches juntando pasos y silencios a fuerza de mendrugos, mientras aprendía el sendero de la casa al pozo, del pozo al lavadero y del lavadero al fogón, curtiendo sus pies descalzos con piquetes y arañazos, y la espalda casi desnuda con el yugo de la aguada.

Durante las noches tiritantes de lastimante frío y escaso cobijo, perseguía insomne noctámbulas hormigas gigantas para enterrarse con ellas en el calor del hormiguero y amanecer sumergida entre los granitos de piedra que rodeaban el agujero.

Cirilo a sus 26 años era un viejo de brazos cansinos y aliento alcoholizado, que buscaba infructuoso el varoncito que le diera respiro y herencia a sus terrones, pero la “y” no salía de sus espermas y por dicha falta, golpeaba a manos llenas a María Sanjuana, que remataba sus dolores en los brazos y la espalda de Elpidia niña.

Llegados los siete años entendió que el frío le era propio, que el hambre la nutría, que el llanto le sobraba, que el silencio le conocía y que el miedo le temblaba en la boca y en las manos.

En el tiempo de las aguas, se asomaba por el ventanuco de su casa y soñaba con ser líquido y escurrirse de las manos asfixiantes de su madre distante de caricias y sobrada de rencores.

Dios te salve María lloriqueaba para sus adentros María Sanjuana mientras sentía en carne ajena los empujones de Cirilo entre las piernas de Elpidia niña que arañaba con sus uñas de luna eclipsada los adobes y aguardaba con un grito en el silencio los espasmos embriagados de su padre, para amanecer sus ojos en el rojo del ocaso y callar, siempre callar sin entender.

Por las mañanas mascullaba temerosa María Sanjuana ¡Por dios Cirilo, pero si es tu propia hija! -dios no da para tragar y ésta sólo es una carga, por lo menos que ésta dé pal servicio del cuerpo- y el silencio se extendía inmundo y opresor sobre los ojos y las bocas de todos los presentes en la única habitación de la casa.

Elpidia niña olvidó en defensa propia los agravios diarios, aborreció el olor del chínguere de caña y se arrancó pedacito a pedazo todos sus adentros para no engendrar más niñas ni lamentos, ella que sabía que los rugidos de las maquinas humeantes enrieladas y los aullidos de coyotes en el cerro no causaban medrosía como su padre, ella que sabía que las arañas, hormigas y alacranes colgados en el techo son menos agresivos que el hombre que la había engendrado, ella que sabía que ni siquiera los rosarios, ni la torre de marfil te defienden del borracho violador, ella que sabía que su madre anestesiada, era otra hija del dolor.

El domingo día justo de sus nueve años, llegó al rancho muy de mañana Doña Cruz, mujer vieja desde siempre, flaca y correosa, mujer de pocas palabras y muchas angustias a solicitar a cambio de unas monedas, una niña que le hiciera el servicio, compañía y los mandados. Era propietaria de la tienda de abarrotes “la esperanza” en el pueblo de Villalta, cabecera municipal y centro comercial de la meseta serrana, donde las rancherías mercaban sus ajuares y despensas y aunque jauja estaba cerca, la felicidad de su casa estaba lejos.

La mueca permanente de su boca revelaba la soledad estacionada en su cara por el tren que se le fue sin detenerse, así que con una mal fingida sonrisa solicitó que le trajeran a las niñas. Revisó equinamente dentaduras, brazos y muslos, midió estaturas y alcances, estrujó y pellizco nalgas y cachetes, observando de reojo los llantos y quejidos de unas y las silenciosas lagrimas negras que corrían por las mejillas cuarteadas por el frío de Elpidia niña, decidiéndose al final por esta última como sobrina putativa, aceptando el convenio de la compra:

-¡Quien soporta las heridas, soporta los guacales!

Recorrieron en silencio el camino de regreso y de llegada al pueblo, mientras los brincos del carro alquilado daban luces de confianza a la niña que soñaba sin ver con sus ojos abiertos una casa sin dolor.

- Mete y acomoda esos guacales y costales en la bodega, fueron las palabras de bienvenida a la casa grande, de abarrotes y botica.

A partir de ese día descansó Doña Cruz su peso y sus trabajos en la espalda lastimada de Elpidia niña.

Cada semana, Juancho bajaba ennegrecido del cerro con sus cargas de carbón y leña, amarraba las bestias en el aro incrustado en una columna de los portales y caminaba hasta una de las puertas de la tienda buscando las sonrisas medianas de Elpidia que retorciendo sus trenzas sonrojaba sus abrazos más deseados, mientras Doña Cruz incapaz del amor, después de diario gastar sus pasos tras el mostrador, cerraba con diez aldabas las salidas solitarias de la joven que vio pasar de lejos el tiempo y los burros cargados de Juancho, hasta que los años les fueron más que impedimento, consuelo.

Cuarenta años a la sombra obstinada de la tía, la dejaron sin dientes, enmielada la sangre y la orina, entrenada la mano para acumular monedas y valores y una soledad inmensa que no le cabía en todas las aurículas y ventrículos de la casa grande, ahora propia.

Una noche iluminada de luna en el fondo de su cama corcovada pensó que nada la detenía entre esas 25 paredes, así que esperanzada nuevamente hizo por primera vez planes propios y al clarear el primer amanecer y debajo del vestido oscuro que hacía juego con su bozo y su sonrisa mediana de dientes ausentes, Elpidia salió de su casa dejando la tristeza anclada en el fondo de su pozo, camino en sentido contrario al ocaso, hasta llegar a la ciudad desconocida, abrió el portal donde se encontraba su libertad, cambió sus ropas, sacudió sus rodillas, sanó sus heridas, borró sus cicatrices y se rió a carcajadas.

La última vez que la vi, Elpis pilla niña sonreía completa, verde vestida, caminaba sin prisa y de sus manos morenas caían pedazos de luna que yo recogía sin que ella se diera cuenta.

Mechuacan México, 2005

Fu-Man-Chú

2011-02-05T16:36:00.000-08:00

..de la colección de dreamers.com/los pulps 2011…
Por cierto, Woody Allen filmó en el 2001 "The curse of the jade scorpion"...

Los sueños están publicados en el Almagesto…
...Bien sé que soy mortal, una criatura de un día.
Pero si mi mente observa los serpenteantes caminos de las estrellas,
entonces mis pies ya no pisan la tierra...

Tras las marquesinas del Hotel Regis,
Fumanchú en el escenario nos manda a la ensoñación sin tiempo…

Sur, tango

Los años, pueden ser hojas en el calendario,
piedras pa tropezar y volverse a levantar,
un par de valijas en la sala de espera que se quedó cansada de aguardar bajo los huesos adoloridos de los hombres que van de paso,
los exfoliados;
y pasar junto con ellos,

uno tras de otro,
uno tras de otro,
uno tras de otro…

El tiempo, pueden ser tres quijotes y un Fu Manchú,
también un lápiz,
tal vez un sombrero madrugador y un portafolio cada día más choncho de tanto acumular las hojas,

el contenido de las hojas,
los sueños atrapados en las hojas,
el camino incierto de las palabras dentro de las hojas…

Y guardar al paso de ambos,
un montón de memorias sólidas como el olvido,
intransigentes como la necesidad de no perdernos

y perdonarnos,
entonces inventamos los calendarios,
las fechas festivas, los atardeceres, los días de guardar;
hacemos del sueño el último recurso.

Sueños en vertical y sueños en picada,

casi maldiciones…

Los sueños en los ojos y los ojos en las manos,
las imágenes,

los pensamientos atornillados en las sienes,
vuelta tras vuelta,
machueleando las paredes,
arrastrando a las manos al baile,
al camino del río y la serpiente,
del ojo de venado y las mandarinas de Veracruz;
al sureste de los nombres ciegos grabados en las piedras de cada casa,
de cualquier esquina,
del verbo detenido en cinceladas,
en frases,

líneas y trazos…
nombrar y olvidar,

olvidar y recordar…

Y sin ataduras ni mortajas ser la tinta derramada,
los brazos insurgentes de Kali,
la voz siniestra que habla tras las rejas de la oreja,
creer estar dormido mientras se está despierto,
ser la memoria histórica en las costras de los paredones en la 4ª calle de Mesones,
tener membrecía irrevocable en la taquilla de salida,
aterrizar a las 24:93 sobre las calles de la ciudad justo en la espalda de María,
después,
hablar de las noticias de la jornada,
evadir de mutuo acuerdo el futuro imperfecto,
remontar los pasos, desaparecer los almanaques,
arremolinar sobre la cama gladiolas y besos de despedida,
cada quien por su camino,
…sur, paredón y después, una luz de almacén, ya nunca me verás cómo me vieras…
porque cualquier cosa siempre es buena, antes del amanecer y después del medio día…
andar y desandar,
armar,

amar y desarmar las valijas,
acomodar y abandonar las repisas y las camas,
templar las velas,
sin detenerse,
sin pausa para respirar,
sin pausa para respirar,
sin pausa para respirar…
…
..
.

Sobre la antología de poesía "Allí Donde suenan las trompetas"

2011-01-29T14:47:00.000-08:00

Paco Pacheco, Andrés Cisneros... y Lucas Matus haciéndolo al cuento

Texto pa la presenta del libro “Allí donde suenan las trompetas”
Antología realizada por Sergio García Díaz y otros nueve autores.

Hablar sobre un libro siempre implica una mínima responsabilidad, leerlo…
Escribir sobre lo escrito es aún más complicado.

Lo hago con la vergüenza del hombre sin camisa, del caminante devorador de titulares de las malas noticias nuestras de cada día, del despistado que espera reconvertir las hojas de papel periódico impresas con sangre por la hipocresía social y la brutalidad de nuestros días, en objetos que no nos ofendan tanto la vista: un sombrero, un libro o un barquito de papel; pero lo hago también, con la impudicia de las puertas de cantina, batiendo los rescoldos del café a la media noche con el afán del lector obsesivo, del comeletras…

El tiempo transcurre entre la estación del metro Pantitlán y avenida Sor Juana,
- Antes de la esquina por favor…
La micro se detiene fugaz en las esquinas,
da el laminazo,
se escurre una vez más,
son circuitos de ida y vuelta,
el chófer y la qué buena.
Dormitar,
ver a los de enfrente,
inevitable,
tus historias y tus espejos,
tú repetido...

Cayendo la noche en Nezayork, las ninfas cobran vida en las esquinas, las calles se convierten en cantinas, el chemo rifa,
las sombras pueden ser peligrosas,
sin embargo, no puedes mirarlas de lejos, caminan contigo.

Así, en las hojas de este libro hay un olor a desesperanza, a pasos con destino avasallado muy cercanos a hundirse en el fango de la nostalgia, no es el estómago el que sangra, es el corazón convertido en tinta y en carbón, en línea discontinua, emociones prolongadas en poesía.
En sus líneas, hay una sensación de calles creciendo ineludibles, reptantes, devastadoras, de sangre que se desata, de recuerdos arrancados a pedazos.
No sé,
leyendo este libro habría que preguntarse cuanto la geografía Neziana (palabra cuya raíz puede ser Neza, pero también puede ser necedad) se impone al apelativo del Bukowsky (porque en este país hay que ser muy necio pa Escribir y sobrevivir de lo escribido), cuantos se desgarran a sí mismos pa rescatarse y volverse a lanzar al propio infierno, al abismo, a la palabra, al veneno diluido, cianuro de escribir, azul casi morado, a las correcciones sugerencias del tutor.
¡A las ganas escribirlo así,
porqué así les dió la gana!

Perderse en la lectura, es un acto mágico, es la suplantación del tiempo y el espacio, es, hasta un acto vouyerista; en el caso del libro, es un asomarse impune a las emociones de los otros, los poetas

La noche transcurre oscura, luna creciente, camino de retorno a casa, otra vez… again, again, again…

Te bajas Allí donde suenan las trompetas, y enseguidita, enseguidita, te encuentras al Sergio GarcíaDíaz, que se da el timing del gourmet pa servirte un bufet de poemas largos, atreviendo el nombre, el propio y el de los demás, los cómplices, autores intelectuales, nueve navegantes que hacen escala en la casa del poeta las dos Fridas, lugar de reconocida filiación Bukowskyana, afincada entre la biblioteca y el taller, nomás faltaba que también la calle se llamara así.

Ninguno acaba de llegar (a la poesía). Y Sergio así lo reconoce, por ello, se atrevió a naufragar de esa forma, nos dice en la introducción. Se armaron de valor y de palabras los bardos navegantes, soñadores, y se aventuraron en las tinieblas con el bolígrafo desenvainado, por la necesidad primitiva de narrar y cantar, de exponerse a voz desnuda.

Haciéndola de abogado del diablo, usa el pretexto del poema largo pa darle voz a los poetas de MiNezota y nos quiere entretener con dialécticas de tres cuadras adelante pa hacernos más deseable la lectura, Sergio, cocinero de palabras.

Hay un reto en el poema largo: mantener el equilibrio, nos dice insistente, antes de dejarnos leer a los poetas.
¡No estamos hablando de una colección de fragmentos! Afirma tajante.
¿No estamos hablando de una colección de fragmentos?
Sí todos somos espejos de otros, fragmentos de historias transeúntes, encuentros y desencuentros, ansias, llegadas absolutas y huidas, la tinta derramada, el registro de la épica, ojos de los ojos, carne de mi carne siempre lejos, dice Héctor Marat en la apertura de los textos, Héctor, que en el apellido lleva la penitencia y muere irremediable a manos de un clavo que sin mediar guillotina es la carne preferida del caníbal llámese Diana o Beatriz o Lucía o perengana, olvidar para escribir.

Daniel García se desborda, hay que subirse al arca de Noé, soltarse la boca en el Día cinco de la loba en el paraíso; Daniel se oxidará al final atravesando con una daga los ojos del insomnio, sus propios ojos de despedida.

Recuerdos herrados a golpes de mazo, a cincel de olvidos, nostalgia de tres cuartos, casi una canción campesina, paso a pasito que no es cuestión de velocidad, sino de resistencia… porque el agua siempre vuelve a madre, terruño y río de nostalgia, Javier Serrato Vargas, nos conduce por el camino diluido del pasado, atropologándose a sí mismo en afanes sediciosos tal vez o en afanes que le arrastran la memoria, quién sabe...solo él y la abuela Catalina.

El frio se estaciona en la ventana, la calle está ahora silenciosa, estamos de regreso, detengo la narrativa y la tomo con mi voz, a Verónica, nos convertimos en eco, otra vez el espejo… Mudo el relámpago parió la desesperanza y fuimos inocentes como caimanes evadiendo el genocidio, estúpidamente lentos… nos sentimos de brazos caídos y ya no luchamos… se nos vuelven las manos ríos, nos angostan la garganta, trémula la lengua se desborda, féminamente la palabra se declara como el silencio del relámpago.

Felocráticamente reivindica al pavorreal, decimonónicamente se arranca el plumaje para tejer alfombras como persa y dormir el sueño de los justos en un harem que huele a niña. Alberto Vargas Iturbe llega y se va, sin necesidad de drogas ni cerveza. Se va…

Filadelfo se trasmuta en Caronte, navega por las aguas de la evocación, construye réquiems y mausoleos. Reclama los derechos de abordaje sobre las islas del inframundo y se instala en la geografía de Betty Zohar, recurre al silencio personal, al estilete de la palabra para nombrarla, al último escalón de la memoria, pronunciar su nombre, pronunciar su nombre, pronunciar su nombre, para no olvidarla.

Desde la tierra primigenia, identidad y destierro Jessica Adriana Gómez, escarba en todas las que son, en todas las que la habitan, piensa en la que deja jacarandas arremolinadas sobre su cama, la que teje hormigas, la que se desnuda de palabras, la que camina y se desanda, la de las batallas silenciosas, la que es origen y matriz, mujer y acertijo, maga etérea.

Desde el pretil del cuervo, asomado a la propia putrefacción de los sueños, Ezra Ailec observa y escupe, observa y escupe, grita, se asoma entre las cicatrices, se diluye en la agonía, y después abre los ojos…

Roberto Romero Aguilar declara sin más, que somos lo mismo, un puño de huesos, una calle, un retrato.
Somos historia de los nadie en calles envueltas en delirios, en muecas, en la jeta hecha girones.
Luna de sangre devórame como hiena entre cadáveres…
Moja la mona, no la hagas de pedo… no me estén chingando.

Sergio GarcíaDíaz emerge y se pregunta, patea una lata calcificada y se detiene, siembra una incertidumbre en el sentido de lo humano, discreto, mesurado nos muestra sus manos de hortelano de palabras, camina por la cuerda floja vista desde las alturas del equilibrista y allá va en busca del otro andamio, sabe de las infamias de los zapatos, percibe los conflictos del clavo entre oprimir y ser golpeado, de la lengua en la garganta, de pájaros invisibles, de bolillos y maletas…
Y bueno que he de decirle al maestro Checo, sino que a mí también
me gusta mirar las nalgas de mi vecina…

Amar en tercera persona del pluripersonal imperfecto, cada quien que se ponga las zapatillas que mejor le acomoden.
Desamamos a escondidas, esperando ingenuamente que un día él o ella nos lea, decirle en su cara lo lejana que era, lo torpe de su despedida.
Vomitamos las palabras que nos sobran, los sueños que nos indigestan la madrugada, la ausencia, la melancolía,

Y allá vamos andando
por allí
donde suenan las trompetas…

Enero 28, 2011
Letrán Valle, DF

De buitres y carroñas

2011-01-24T12:53:00.000-08:00

1933-1934, murales en el mercado Abelardo L. Rodríguez

en República de Venezuela, centro histórico, DF

.
…Inocentes como caimanes evadiendo el genocidio,
estúpidamente lentos…

Verónica Núñez Abad

Vomitemos las palabras que nos sobran,
arranquemos las costras inmundas de la indolencia,
defequemos en los sueños mal paridos,
caigamos junto con los buitres sobre los restos blandengues de la sociedad…

Et là-haut, les vautours sont en attente...
En lo alto, están los buitres a la espera…

Animal entre los animales,
irracional con conocimiento de causa…

unos y otros nos encontramos apestados
cómplices complacientes hasta la primer ventaja,
después ca´quien por su camino,
a rascarse con las propias uñas,
a morirse de miedo a otro lado.

Escribamos más mentiras insignes para ensalzar las verdades más absurdas,
pongámosle el cepo al chivo expiatorio,
dictemos sentencias de justicia paradójicamente demoledoras e incuestionables,
exoneremos al de las presuntas manos limpias,
al de la corbata de seda y el traje impecable,
porque la verdad nos hará libres;

Refocilémonos en la molicie,
mastiquemos los códigos del horror,
del sacrificio, de la tortura, de la sangre derramada;
porqué lo sabemos bien,
nada humano nos es ajeno.

Instaurada la dictadura del odio,
hagamos oídos sordos,
volteemos la mirada hacia ningún lado,
inventemos eufemismos, palabras cripticas y tecnicismos, pretextos.
Démosle una vuelta más a la tuerca del egoísmo,
cerremos los ojos,
escudemos la cobardía en los mecanismos de defensa que nos venden a la vuelta de la esquina.

Embriaguemos la conciencia,
hagamos el funeral de la constancia
descansemos mórbidamente… que nada, nada tiene importancia…

Henchidos, abotagados, insomnes, parasitados, nerviosos, dopados, pestilentes, recurrentes, dóciles, alarmados, somnolientos, dementes, viejos, cansados, aculturados, inciertos, mustios, pérfidos, indinos, falaces, frágiles, bestiales, inmisericordes, sordos, burdos, indiferentes, cobardes…
¡Hasta la puta madre!

Solacémonos en la espera sentados y gritemos a los cuatro vientos,
impunes, ingenuos, confitados:
¡A mí que no me culpen, que de nada soy culpable!

Hagamos de tripas corazón y a darle vuelo a la hilacha,
que pa morir hemos nacido…

Y una vez moridos,

Llegarán los carroñeros atraídos por la diáspora del espíritu bautizado con ferormonas,
nuestro último aliento de identidad.
El olor de la despedida,
carne eres y en caca te convertirás.

Los cuervos arrancarán con la delicadeza del cirujano,
el brillo de la avaricia, la lascivia,
la cobardía de las cuencas ciegas de la humanidad…
porfiada, gozosamente.

Los buitres se tragarán los apéndices más notorios,
las tripas más podridas,
despacio, sin prisa;
lo sabemos,
la putrefacción es el valor del añejamiento de la vianda,
lo que enrarece el gusto por los sabores más primitivos,
¡Que no es tragar por tragar!
Sino darle libertad
a la quintaesencia de la vida, la Muerte.

Derrumbarán a picotazos la sordera de nuestras paredes,
nos someterán al escrutinio de la disección y el escalpelo,
expuestos los cuerpos a la desnudez más absoluta,
a la inmovilidad feroz de una esquela en la página de sociales,
al anonimato de una estadística,
a las manos con las palmas descubiertas.

Lacerarán sin miedo,
uno a uno los músculos y tendones;
lujuriosos de adrenalina,
devastarán las partes blandas,
saciarán sus oficios
y regurgitarán sin mayor oficiosidad ni reclamo
el alimento para sus crías,
del hombre al hambre,
de la muerte a la vida.

Evocarán la voz del tiempo con sus chillidos,
sus cacareos.
Serán nuestra voz cuando las caretas se derrumben,
Cuando los labios no sean sino el rictus de la ausencia
y en la garganta ya no quepan más recuerdos malheridos,
cuando todos se hayan ido,
cuando no haya más necesidad de compañeros ni testigos,
cuando valgan madre los pretextos
y no nos quede más camino.

Vivir buitre.

Noticias que nadie ve...

2011-01-21T11:03:00.000-08:00

Sobre la criminalización del aborto espontáneo por parte de la neo+santa inquisición:
Baja California, Enero 20, 2011. Mujer de 21 años sentenciada a 23 años de cárcel, mientras sicarios sangrientos, políticos corruptos, criminales de cuello blanco y pederastas de sotana deambulan libre e impunemente…

Leemos las noticias y
lloramos desconsolados sobre las ruinas de la humanidad,
desgajados los hombros,
amordazadas las manos,
cubiertas las heridas con esparadrapos y evasivas,
entumida la lengua,
cristalizada la garganta,
extraviada la fe en los albañales,
angustiados los pies de tanta huída,
doliente la mirada,
escabullendo los remordimientos,
cerrados los ojos para no sentir,
víctimas cíclicas de la propia inercia y la inacción
miramos de lejos y abrigados en la comodidad del couch de la sala
el juicio sumario y el castigo inmisericorde sobre el cuerpo de las otras…

y seguimos callados…

Enero 20, 2011
Pueblo de Tlalpan

bits

2011-01-19T17:43:00.000-08:00

ahora vives pegado a la maquina?

tienes líneas de chip en los dedos?

insertas tu índice en un puerto usb?

cuando te duermas sueñas bites?

cuando roncas usas el ecualizador integrado?

al despertar abres una ventana de diálogo?

Welcome...

dado el caso...

2011-01-13T07:03:00.000-08:00

Dn LM, ínclito vecino de la Castañeda, jome de tudos nostros...

1934

Estimado L

No escribo más a menudo por no decir muchas pendejadas.
Hoy te escribo porque es domingo y no tengo otra cosa que hacer aparte de escribir mi crónica semanal:
NOTICIAS del MUNDO que nos toco habitar.
Pero también porque ando escribiendo una obra de teatro inspirada en …
…Cuando la tenga más en forma, si te late te la mando...

Objetos de esta misiva:

PRIMERO:
No sé si ya te avisaron que ya entramos al 2011 con el principal objetivo de dejar la zona de desastre del 2010...

Signore B,

En primeras un abrazo, que de fiestas y distancias ambos sabemos más de dieciocho cosas, ninguna de ellas importante y mucho menos flatulenta,
de tan sencillitas ellas.
Yo no sé si es cuestión de menudencias o frecuencias calendáricas el tiempo que le toma a uno el escribir o decir pendejadas,
sin embargo en el mundo del revés,
los periódicos no son una mala pasada,
las gaviotas se cagotean sobre un sujeto sin despertar una marejada
y uno puede expresarse sin temor al ñor de las tijeras.

El caso es, que en el caso de que efectivamente se dé el caso,
yo le diera una lectura a su texto suyo de usted,
porque como dicen que dijo,
que dado el caso de que enviara usted el texto,
yo pudiera leer efectivamente el texto suyo de usted
y saber indudablemente de qué se trata este caso.
De otra manera, no tendría caso opinar
sin conocer el texto suyo de usted.
Y mire, neto que lo digo por si acaso.
Mientras tanto, como ya es muy de madrugada y mi celda me reclama,
le manda un abrazo, este amigo suyo de usted!

Correspondencia Siliciana

2011-01-09T16:22:00.000-08:00

Portada y composición textúrica César Cortés
Viñetas Lando Micco
2010

Antes de dejar Silicia, podríamos bebernos unas birras a la salud de los abandonados,
Olvidar las lágrimas en las fracturas de las paredes
Y llegar a la siguiente posta como si nada hubiese pasado.
Quienes pregunten ¿Por qué? Serán desechados cual servilletas de papel
En las que no se escribirán más historias…

Un gran abrazo maese!!!

Esa voz me agrada! Ya está;
habrá que ponerle día y lugar a la relatoría de los hechos silicianos;
balbuceos fúricos en medio de viandas y sustancias;
husmeo en la ingravidez y alegría del escape frente a la contrición en el disimulo
y el sosiego de lo permanente…

Un abrazo también!

Epístola absurda para un clown

2010-09-10T07:02:00.000-07:00

La nave de los locos... Hieronimus Bosch

Estimado Lucas

…Como siempre me da por compartir mis estados de ánimo con todo mundo, no sé si te molesta que, pura, egoísta y unilateralmente, escriba solo pa contarte mis problemas afectivos, emocionales y hexagonales...

Querido Blas:

Durante una reciente reunión en la Academia, grandes filósofos del futuro inmediato se enfrascaron en una disputa irreconciliable, motivada de acuerdo a la noticia publicada en los diarios locales, a los diversos puntos de vista que cada uno de ellos tenía acerca del apego y desapego, es decir, del egoísmo o de la compartición de los bienes y propiedades de los seres humanos.

Narraba la nota, que un grupo voluminoso más por su corporeidad que por su número, se plantó definitivamente en el argumento de que lo propio es propio y de naiden más, señalando por extensión que, el desprendimiento y compartición tienen indeseables efectos sobre el sujeto dadivoso, no solo emocionales, sino sobre su propio soma (entendido éste como la economía corporal), considerando de manera adicional el progresivo incremento en las tasas del IVA, el IETU y otras medidas impositivas que afectan la pauperoeconomía de los individuos de los pueblos al sur del río bravo.

A su vez, otro grupo intentaba inútilmente hacerse escuchar en esa torre de Babel.

Su natural pedigree y refinada educación les imposibilitaba a levantar la voz más allá de los 15 decibeles.

Al no lograr ser escuchados, egoístamente optaron por retirarse del conclave, lo cual nos dejó una profunda incógnita; saber cuál era su postura concisa en relación al tema de discusión…

En eeeeesta esquina le Franchute!!!

en esta otraaaaaaaa le Sardina!!!

Le Sardina tiró un gancho al hígado diciendo, no soy bacalao, pero también tengo aceite.

Le Franchute respondió con un jab acompañado de cierto desprecio culinario al sostener que para las pastas mediterráneas, solo las finas hierbas y el aceite de oliva.

El réferi desesperado por la incróspito de la pelea, cual estrella del pancracio se trepó a la tercera cuerda y desde ahí parado en insólita postura, le pidió al respetable público:

denme una E,

Eeeeeee,

Denme una Ge,

geeeeeee,

denme una O,

oooooo,

denme una I,

iiiiiiiiii,

denme una eSe,

eseeeeee

denme una eMe,

emeeeeee,

denme una O,

ooooo.

En un coro casi infernal, réferi y respetable público, animaron a los púgiles a entregarse sin reservas.

Egoíiiiiismo,

egoíiiiiiiismo,

egoíiiiiiiismo…

Manteniendo el precario equilibrio sobre la tercera cuerda, conminó a los contrincantes a que se dieran con todo, incluso con la cubeta…

Antes de lanzarse al aire y aplicarle una urracarana al cronista de radio, gritó enfáticamente:

¡No se queden con nada, suéltenlo todo, quedarse con las cosas es egoísmo!…

Motivados por tal acto de entrega y heroísmo, los pugilistas se levantaron de los banquillos de sus respectivas esquinas y se dieron con todo.

Como si la violencia fuera contagiosa, otro grupo trataba inútilmente de intervenir en una riña desatada entre un filósofo verdadero y un desconocido que se había colado en la súpita academia de la más alta cocina, es decir, de la ciencia, disfrazado nada menos que de filósofo.

El falso filósofo acusaba de palabra y obra a uno de los asistentes.

A cada golpe que el falso filósofo propinaba, el filósofo verdadero replicaba, que sí, que en realidad él amaba a Sofía, pero que no era “el” amante de Sofía.

Entre moco, llanto y razonamientos existencialistas, el filósofo verdadero argumentaba sensatamente, que probablemente estaban hablando de Sofías diferentes.

El falso filósofo cegado por la ira y los celos, dando golpes de tirabuzón y también de ciego, neciamente continuó diciendo que no había sofisma (sic) que lo hiciera desistir de sus ganas de matar al amasio de su Sofía…

Ya ve mi buen Blasso, eso de la compartición depende de lo compartido…

Tonces carnal déjese de preocupancias y platique lo que le inquieta, lo que le absurda la boca, lo que le sueña los quitos, lo que le arde en el corazón.

Pueblo de Tlalpan

Nueve desierto

2010-08-31T14:33:00.000-07:00

Gustave Doré

...Te encontré al tiempo que volaba,

no te voy a hablar del estado actual de mis alas...

Mariana Muñoz

las manos se extraviaron en un vuelo circular profundo como lluvia en el mar de los Sargazos

desterradas de tierra firme
se alejaron del espejo
excavaron la densidad del aire
descendieron abismos
cometieron mancias y demencias

inventaron luces y recuerdos,

se volvieron locas

ciertas de la noche que se avecinaba
quedaron mudas

muertas

desiertas

Anoche soñé que despertaba ciego

mudo

muerto

desierto

El principio fue ¡Crash!

2010-08-12T09:03:00.001-07:00

De la serie: Cuentos del Crapocalipsis

Ocurrió que hace tiempo recibí varias llamadas telefónicas que reclamaban mi presencia, aunque debiera decir más bien, se reclamaba la presencia del habitante del apartamento o al menos eso parecía al principio.

Durante todas las llamadas telefónicas, de las cuales por cierto, ninguna, duró más de tres minutos, la persona del otro lado del teléfono nunca mencionó mi nombre, ni el de ninguna otra persona, solo me encarecía a presentarme en una dirección al sur de la ciudad.

El llamado era apremiante –No debería dejar de acudir a equis lugar, en cierta fecha. Esa fue siempre la primera indicación. –De otra manera, las consecuencias de no asistir a “la audiencia”, sí, eso dijo, “la audiencia” –Serían catastróficas. ¿Catastróficas para quién? Me pregunté para mis adentros.

–Yo a esta persona ni la conozco, concluía yo, con ganas de colgar sin más el teléfono.

Las primeras veces me arrepentí de haber tomado la llamada, pero algo me detenía y continuaba escuchando la llamada hasta el final.

Me llamaba sobremanera la atención, el énfasis que la voz ponía en el término, “la audiencia”. El tono era distante pero imperioso. Era más bien burocrático, aunque no del todo, sin embargo, no parecía tampoco, uno de esos supuestos abogados de call center que suelen amenazar a cualquier hora, a los deudores morosos.

No era mi caso. No tenía ninguna tarjeta bancaria, ni había hecho compras importantes o algún otro movimiento mercantil o financiero que involucrara mis datos personales desde que me había mudado a la ciudad y había obtenido mi nueva cédula de identidad. Yo tenía muy claro, quien era Yo ahora.

Mi antigua identidad se había diluido durante el sismo de 6.11 grados en la escala de Richter que devastó la región. Las indicaciones que recibí a través de la revelación durante lo más duro del desastre, habían sido tajantes.

La voz del otro lado me regresó más de una vez a la llamada.

– Procure no llamar la atención y use vías alternas para llegar, fue otra de las indicaciones que la voz emitía en cada telefonema.

Usualmente no daba espacio para hacer ninguna pregunta. Cada vez que yo intentaba interrumpir para preguntar algo, la voz continuaba con órdenes como:

–No cargue ningún documento…

A las primeras llamadas no quise darles importancia, las tomé realmente como llamadas de call center, simples cobradores buscando al inquilino previo del piso que en ese tiempo yo ocupaba en la calle de Cabinet, aunque las locuciones del otro lado del teléfono no eran precisamente requerimientos de pago, sino más bien indicaciones a seguir para acudir a cierto lugar.

El piso se arrendaba desde hacía varios años y yo apenas tenía unos cuantos meses de haber llegado ahí, así que la posibilidad de que buscaran a un antiguo arrendatario, era muy alta. Sin embargo, la eventualidad de número equivocado, estuvo descartada después de la insistencia de la segunda llamada.

Por otro lado, en esos tiempos, era evidente que había ciertas señales que yo en mi nueva circunstancia no alcanzaba a reconocer a plenitud.

Todo había sucedido muy rápido. Estar donde estaba, implicaba la ruptura total conmigo mismo, cosa nada fácil de sobrellevar salvo en las condiciones en las que a mí se me habían presentado todos los acontecimientos sucedidos hasta la fecha.

Después de varias llamadas, las cosas cambiaron. Durante la última llamada, las señales fueron más claras, aunque un tanto enigmáticas, podría decirse que hasta un tanto hieráticas. Lo impersonal de la voz, remitía a algo transhumano.

En tanto escuchaba la voz a través del auricular, los recuerdos de la revelación que tuve mientras los techos de los pisos superiores del edificio que ocupaba en M. caían sobre mí durante el terremoto, fueron tan vívidos, que no hubo mayor duda. Comprendí sin duda, que había ciertas señales ineluctables.

Son mis ojos, los que tienen que aprender a ver, pensé.

Sin embargo, en honor a la verdad, he de decir que durante la última llamada intenté hacerme el desentendido, el loco pues, así que sin dar oportunidad a que continuara, grite dirigiéndome con toda la voz al teléfono – ¡Yo no soy la persona que usted busca!

– ¡Sabemos lo que sucede, le esperamos! Fue lo último que se escuchó a través del altavoz.

En ese momento las sombras de las hojas de los árboles tras la ventana incendiaron la pared a un costado, la visión fue asombrosa, un incendio en amarillo y gris que arrasaba toda la superficie lateral de la estancia.

Yo me quedé con el auricular en la mano, después solo se escuchó el click del cierre de la conversa telefónica.

No había duda ¡Las llamadas eran para mí!

Si bien era cierto, tenía indicaciones claras acerca de mantener un bajo perfil, más cerca del anonimato total que, el de destacar en ese microsistema que era el edificio de apartamentos o las calles o lugares que frecuentaba, también era cierto que eso dejaba abierta la posibilidad de que desde el mismo anonimato absoluto en el que me encontraba, pudiera realizar la tarea que tenía destinada.

Al principio no salía mucho del apartamento, si acaso, solo para hacer compras de alimentos o algunos CD´s y periódicos que hicieran menos largas las horas de espera y estar mientras tanto, al corriente de lo que sucedía “afuera”.

Aunque en realidad, yo mismo no sabía exactamente que esperar, ni cuál era el siguiente paso. Solo estaba ahí, esperando…

No era precisamente confusión lo que experimentaba, más bien era una cierta indecisión indescriptible. Salvo las visiones, ignoraba el resto.

Al principio, las mismas visiones no me hacían mucho sentido. Eran imágenes demasiado sueltas para tener una significancia o comprensión clara en esas circunstancias y momentos.

Yo mismo tendría que descubrir los significados.

Los signos, sin las significancias y la interpretación, son nada, solo señales anodinas o circunstancias aparentemente inconexas.

Como primer paso, era necesario comprobar que ya estaba en el lugar, el cual sería el epicentro de todo lo que estaba por venir… o por continuar…

Ese propio pensamiento tenía algo de terrible.

Las evocaciones involuntarias me produjeron tal sensación, que un temblor oscuro me recorrió la cerviz, las imágenes de muerte y desolación que vi por todas partes durante las horas que transcurrieron después del tercer movimiento telúrico de 69 segundos experimentado en M., estaban nuevamente frente a mis ojos.

La destrucción había liberado los instintos más salvajes de los sobrevivientes. Unos y otros tomaron cualquier objeto que pudiera convertirse en un arma y cada uno a su modo había continuado la destrucción. Lo que las fuerzas telúricas no habían devastado, lo estaban haciendo ahora las víctimas, convertidas en salvajes victimarios de los otros.

Cuando entre los escombros y el polvo aún suelto en el aire abandoné M., observé que llegaban más cargamentos de armas para controlar las rebeliones y saqueos, o para armar a los insurgentes y rebeldes, que de alimentos para ayuda humanitaria, bisnes are bisnes decían, los mismos que se encargan de hacer de policías del mundo, al entregar los pertrechos para una guerra asimétrica en desarrollo…

Exhalé firmemente por las narinas intentando quitarme esas memorias, pero un cierto tufo se extendió por la habitación.

Las cosas habían iniciado y no había vuelta de hoja. En el cosmos, algo inevitable por fin había sucedido, el orden de las cosas se había también movido y anunciaban el principio de algo desconocido para la gran mayoría de la humanidad.

Sin duda habíamos perdido el sentido de las cosas… podíamos discutirlo por horas en los cafés y bares hasta el insomnio o la borrachera y nada cambiaba, éramos testigos lejanos, ausentes del devenir del mundo que nos rodeaba.

Ya todo se había echado a andar, aún sin darnos cuenta.

Muchos no sabíamos muchas cosas, sin embargo, y eso lo tengo claro, la ignorancia te hace inocente, pero no te salva.

Eso sucedió en M. antes del sismo. Ahora ya no había vuelta atrás, M. ya no existe más. No quedó piedra sobre piedra.

Un estallido cimbró los cristales del ventanal, la curiosidad ha sido sometida por la costumbre, la devastación es parte de la decoración urbana. El miedo es tan habitual que ha perdido su sentido emocional. Somos sobrevivientes.

Sin embargo motivado por una de esas extrañas corazonadas extendí la vista a través del amplio ventanal de la estancia. De entre el humo que sobresalía por arriba de los edificios del vecindario, o tal vez a causa del calor remanente de la explosión y la distorsión de los dedos de fuego y ceniza, sobresalían algunas imágenes superpuestas. Otra vez las revelaciones fueron claras.

Había tres universos superpuestos: El de afuera, el mundo de los otros, donde todos compiten, pelean y corren tras sueños, ilusiones, deseos y objetos; Uno intermedio, el que habita en el ancho del cristal, ese gemelo que es transparencia y espejo; Y el de adentro, este que sucede dentro de las paredes de casa y mi cerebro.

Esta última certeza me hizo saber que ya estaba en mi propio camino, cualquiera que este sea.

A riesgo de dejar huellas o evidencias de mi paso por aquí, he decidido hacer una especie de bitácora o diario de camino. No entiendo mucho de leyes humanas o divinas, pero hay una premisa que debe funcionar igual en ambos lados, lo que no está prohibido, está permitido…

De pronto los impulsos de escribir llegan solos. Eso es algo también sorprendente en estos momentos de tanta tensión e incertidumbre, la cantidad de ideas y pensamientos que vienen a mi cerebro en estas largas tardes de espera y que después de repensarlas una y otra vez, no dejan más remedio que escribirlas. Escribir obliga a pensar, a detenerse a leer lo escrito, a preguntarse cosas, a buscar respuestas, a caminar.

¿Podremos guardar una verdadera memoria de lo que está sucediendo?

¿Podrá alguien después de que todo esto acabe, saber lo que sucedió en realidad?

¿Habrá libro que resista la devastación del fuego o el tiempo?

¿Habrá alguna voz que no sea muda después de explotar de llanto con tanto disparo?

“Le parole vanno al vento, scritto permenee” repetía mí abuela, para dejar constancia de que no bastaban las promesas, pero y después cuando en esta larga noche se apaguen las luces, el final final

¿Quién lo escribirá?

Distopía monal

2010-07-25T13:35:00.000-07:00

Monos

Cuentos del Crapocalipshit...

…
Había una vez un caballo astronómico en algún lugar de la selva negra...

…
El mono brincó (ostentosamente) desde su banano y caminó (monamente) hacia el estrado donde acomodó el micro sobre el pedestal hasta dejarlo a su altura e hizo pruebas de sonido,
ckkka ckkka, ckkka ckkka.
Sin previo aviso, eructó en dirección a la corte genuflexa de lambiscones que mientras tanto se masturbaban aduciendo lo excitante de su vigorosa presencia.
Golpeó ambos talones a manera de saludo militar, se ajustó la chaqueta y las charreteras, después pidió silencio al respetable y ordenó al coronel y sus diez mil milicianos que abrieran solemnemente la tapa del mausoleo donde descansaban (en paz), desde hacía 178 años, los restos del padre patrio de otros monos.
Una vez que levantaron la cubierta, suspensó un minuto la expectativa (eructó una vez más), engoló la voz y dijo:
Padre ¿eres o no eres o quién eres?…
¡Padre no estás solo!
¡En el trópico también sabemos cantar joropos y llaneras!
¡Por ti libraremos la madre de todas las batallas por la zoológica libertá y el colectivismo tarzánico de los pueblos!
En la selva, dóciles aplaudieron los aplaudidores oficiales.
Algunos levantaron piedras y esgrimieron al aire ramas a manera de armas.
A su lado, un monito (chiquito y mercenario) le lamía los guevos…
En el clímax del rito, a una sola voz todos corearon:
¡Mono, moooono, moooono!
El mono se irguió orgulloso, estaba exultante, diarreico, incontenible.
Petulante se rascó los guevos, eructó con fuerza pedorreica frente al micro, caminó vanidosamente hacia el banano y volvió a treparse en su rama.
Todos aplaudieron/
y también se rascaron los guevos.

…
Acariciando la vieja ojiva rusa de fabricación china que guardaba celosamente en su neceser particular, un otro mono aún más viejo y más gorila, desde su pivote de tierra en la mar océano inflamaba al vecindario vociferando salomónicamente (la vejez los vuelve sabios…y necios) en el micrófono abierto de la única estación de radio que trasmitía a lo largo y ancho de la selva:
¡Compañeros! ¡Frente a un ataque nuclear, no hay sombrilla de barita, plomo del 98%, ni bunker profundo que nos proteja!...
¡Solo la revolución nos salva!
¡Revolución o muerte! emitía la estación de radio en cada punto del arrecife haciendo eco al espíritu del paladín infalible.
En la plaza roja de la Sabana vieja de la selva, otros monos (igual de viejos) y dispuestos a envejecer hasta la momificación, con los corazones henchidos de genuino heroísmo, ckkka ckkkaban:
¡Mono, moooono, moooono!

…
Un artrópodo suspirante a primate, supuso que pensaba y diseñó el penúltimo manual del perfecto mesías en cinco pasos a saber:

1. Búsquese un héroe local de preferencia fracasado y úselo como modelo para hablar del sacrificio personal en aras del bien superior de la nación mona;
2. Haga de todas sus bravatas un acto de victimismo y heroísmo;
3. Búsquese un demonio local, de preferencia un oligarca en decadencia y úselo de su puerquito; con los otros, negocie bajita la mano canonjías y otros beneficios personales;
4. Hable siempre en tercera persona del plural y con referencias vagas a su origen divino;
5. Destile su veneno en diatribas contra todos los que se opongan a usted y sus ideas, y (muy importante) respetuosamente esconda la mano;
6. Opine de todo e insista, insista, insista: Cualquier propuesta opositora persigue siempre oscuros intereses, por lo tanto, los demás están equivocados, solo los monos buenos en voz usted tienen la verdad;
7. Inmole a sus secuaces más acérrimos e inscríbalos en el martirologio del movimiento por la novena república.

Al terminar tan peliagudo ejercicio, el artrópodo se incorporó en dos patas, se rascó la panza como intentando rascarse los guevos, sonrió satisfecho y dijo: ¿humano yo? ¡No!
¡Mono, moooono, moooono!

Volví a tener visiones

2010-07-16T21:33:00.000-07:00

2010

Woyzeck armen... roten, blut...

Georg Büchner

El siquiatra dice que su frenología y farmacopea son insuficientes en mi caso...

Primus

La secretaria no me miró ni me habló durante todo el tiempo que estuve en la sala de espera, ni siquiera cuando llegué y me paré frente a su escritorio para decirle que tenía cita a las cinco y media de la tarde.
Después de algunos minutos de soportar su incomodo ignorarme, me di cuenta, o más bien dicho pensé, que tal vez María tenía razón cuando me sugirió acudir al siquiatra. Me incomodaba sin razón alguna, el desprecio que manifiestan las estatuas, los burócratas, los semáforos, los elevadores y otros objetos que imitan la naturaleza humana, cuando se quedan impávidos y callados frente a una pregunta planteada sin mayor ambición que obtener un sí o un pase usted como respuesta.
Además he de reconocer que intolero a los intolerantes.
Sin duda, la secretaria era parte del mobiliario del gabinete del doctor, sus movimientos eran tan articulados, tan espasmódicos, tan singulares y mecánicos, que más bien parecían los movimientos de una autómata.
Estuve tentado a revisar la parte dorsal de su nuca, para ver si tenía un código de barras e identificar el probable origen de ese mecanismo de IA, pero no me atreví, pensé en silencio que he visto demasiadas películas de joligud.
Me senté en uno de los sillones que estaban disponibles en el recinto, pero elegí el más alejado para no estar frente a ella.
Miré el reloj de pared. Yo tenía la culpa, había llegado 31 minutos antes de la cita programada (o más, si agregaba los que pasé frente a ella).
Compraré un reloj de pulsera para usarlo en este tipo de situaciones.
El lugar estaba lleno de olores extraños. Olores que no se huelen en ningún otro lugar que yo conozca. Es razonable que un taller mecánico huela a aceite y fierros oxidados, que un consultorio dental huela a clavo molido y hueso desbastado, que una pescadería huela a mar y pescado, que una tablajería huela a muerte e impunidad, en fin, es natural que un consultorio huela a… a… a consultorio.
Hasta antes de acudir por primera vez al consultorio del siquiatra (gabinete, me aclaró él durante la primera sesión) o más propiamente dicho, hasta ahora, no tenía idea de que la sapiencia y la beneficencia tuvieran un olor particular.
Ahora puedo imaginar que el cielo apesta de manera semejante a ese lugar.
Pasados unos minutos, un sopor se apoderó de mí. Tal vez la batalla de mi estómago con los alimentos ingeridos unas horas antes o los beatíficos olores del lugar hicieron estragos en mi estado de vigilia. Cerré los párpados para dejar descansar la vista, dejar de pensar en lo que me anunciaría él doctor (había prometido darme un diagnóstico) y sobre todo para no ver a la secretaria y seguir siendo blanco de su indiferencia.
En un momento dado, una voz lejana e impersonal llegó a mis oídos, al tiempo que las campanillas del carillón de pared anunciaban las cinco y media. Movido por la voz, abrí los ojos con sorpresa. El tiempo había pasado en un abrir y cerrar de ojos, aunque yo me resistiera a reconocer que me había quedado dormido.
Las puertas de roble de la habitación principal estaban abiertas de par en par invitándome a pasar.

FINIS

Al ingresar al recinto, experimenté una extraña sensación perceptual relacionada con un cambio de intensidad en las luces. La luz de la sala de espera parecía detenerse a solo unos centímetros pasando el umbral de la puerta.
Adentro había una penumbra que acentuaba aún más los olores que de ahí emanaban.
Tal vez, durante la primera cita, mi estado emocional no me permitió hacer estas observaciones. Había acudido con mucha incredulidad y muy poca fe en las artes médicas. Yo en realidad no estaba enfermo de nada, lo hacía más que nada, para complacer a María. Además, había acudido solo, ella estaba fuera del país y la soledad es mala consejera.
El hombre vestido de impecable blanco parecía esperarme y me miraba inquisitiva y condescendientemente desde la altura de su escritorio de maderas preciosas.
Me invitó a recostarme en el diván a lo cual accedí sin reparos, entiendo que esa es la tradición de la escuela siquiátrica. Supongo que la horizontalidad de un cuerpo está más asociada a la enfermedad que a la vitalidad.
Cuando uno no es cadáver o no está firmemente parado, está enfermo…
Sin levantarse de su sillón, se acomodó las gafas con armazón de oro sobre el puente de la nariz, carraspeó sincera y serenamente sin quitarme la vista de encima, afiló la palabra y me dijo con ese aire de suficiencia que los caracteriza cuando van a dar una noticia importante o trascendente: ¡Está usted loco!
La afirmación fue tan tajante que me dejó estupefacto durante interminables segundos. Yo respondí tímidamente: Solo tengo visiones doctor… no creo que eso sea cosa de locos...
No sé nada de medicina, pero entiendo que la palabra “loco” es una generalización vulgar que desestima la cordura de una persona y no una expresión técnica que hable de algún desorden mental en específico, pero bueno, ¿Quién sabe más que ellos?
Él continuó sin quitarme la vista de encima, probablemente observando mi reacción… me sentí incomodo y desvié la mirada, llevé mi mano derecha al bolsillo del abrigo intentando demostrarle que estaba buscando algo y que no estaba mosqueado por su mirada indagadora.
Mi bolsillo estaba vacío, así que saqué la mano carente de pretextos y la acomodé con la otra, cruzando los dedos sobre mi regazo.
Él esbozó una inexplicable sonrisa que me incomodó aún más.
¡Fenómeno! dijo, encorvando la espalda y frunciendo el ceño.
Después recuperó la postura y abrió un cajón de su escritorio de donde extrajo un grueso paquete de folios. Tomó un bolígrafo de una pieza de ornato con una representación informe vaciada en bronce que se encontraba sobre la superficie de la mesa y garrapateo algo en una de las hojas.
¿Cómo? pregunté yo desconcertado, tratando de entender la relación entre el diagnóstico y lo fenomenal de algo que acababa de ocurrir sin que yo me hubiera dado cuenta.
No hubo respuesta de su parte.
Se levantó del sillón y rodeando por detrás la otomana donde yo me encontraba recostado, se dirigió hasta un armario de madera y cristal biselado que se encuentra empotrado en la pared al lado derecho del diván, sacó un manojo de llaves de un bolsillo de su impecable bata, ceremoniosamente pasó entre sus dedos cada llave hasta dar con la elegida e inmediatamente la insertó en la cerradura donde la hizo dar dos giros a la derecha, se escuchó un click y después como un sacerdote que abre el arca de la alianza, abrió el delgado recuadro de madera labrada alrededor de la hoja de cristal biselado que hacía las veces de puerta.
Extrajo un instrumento metálico semejante a una pinza con sus ramas curveadas hacia adentro o tal vez más precisamente, a un compás de grandes dimensiones (ya que tenía una regleta trasversal a los brazos). Con un paño limpió, por no decir que acarició, toda la extensión de ambas ramas y finalmente cuando consideró que tenía el lustre necesario, lo miró con arrobamiento.
Los reflejos que surgían de la superficie cromada del instrumento se distribuían por todo el recinto.
Me acomodé nervioso sobre el diván, intentando levantarme.
Se acercó por detrás, hacia la cabecera del canapé y posó una de sus manos en mi hombro izquierdo, supongo que para tranquilizarme. Percibí el peso de su mano y la temperatura de la misma. Me inquieto su frialdad y la presión que ejerció contra mí. Después me pidió que me incorporara y me sentara. Rodeó el diván y se paró frente de mí.
Para mejorar su comodidad y aumentar mi incertidumbre corrigió la dirección de mi cabeza hasta dejarla en una aparente verticalidad. El cuello se me tensó un poco. Parsimoniosamente abrió los brazos del instrumento y colocó el extremo de cada uno de ellos en la cola de mis cejas.
Sentí el frío metálico del utensilio médico sobre la piel y su respiración pausada sobre mi coronilla, pero no me atreví a moverme, supongo que el momento era clave tanto para él, como para mí.
Me sentía como testigo y objeto de un auto sacramental.
Enseguida lo volvió a colocar diestramente entre el punto que está en la raíz del apéndice nasal y la coronilla, para después desplazar el brazo metálico hasta el huesito que sobresale en la base posterior del cráneo.
Mja mja todo coincide… decía en voz baja para sí mismo.
Una vez más volvió a colocarme el aparato, solo que esta vez lo colocó un poco más arriba de las sienes, a cada lado de la frente. Después de unos momentos de interminable silencio retiró el aparato de mi cabeza. Dio un paso atrás, dobló y guardo el instrumento en el bolso de su bata, comprensivo cruzó los brazos sobre el pecho, ladeó la cabeza y me miró con genuino interés científico (supongo).
-¿Ha tomado sus medicamentos como le indiqué?
Ssssí respondí sin mucha seguridad, tratando de encubrir el hecho de que solo había tomado una pastilla roja y una amarilla y después las había suspendido.
Al momento de surtir la receta, el despachador farmacéutico fue muy duro con respecto al origen de la receta y su contenido. Comentó con mucha seriedad el estricto control de las autoridades sanitarias sobre estas drogas (hizo énfasis en la palabra “drogas”) y en su poder de adicción.
-¡Sí o no! dijo tajante el doctor desde su altura parado frente a mí, impidiéndome seguir pensando en cuál había sido la razón real para no seguir tomando los medicamentos tal como me lo había indicado.
Intenté explicarle que la pastilla amarilla me produjo nauseas y la roja dolor de cabeza, pero no me dejó continuar.
Haciéndome un gesto con la mano me indicó silencio y recostarme, después se dirigió a un sillón paralelo al otro costado del diván, donde se arrellano cómodamente.
Con la certeza de que no podía engañarlo, sin mirarme y dejándome sin saber dónde colocar la vista, continuó con su interrogatorio. Yo también me acomodé en el canapé.
-Cuéntemelo todo, desde el inicio. Dígame como son sus visiones.
-No sé… empecé a explicarle. Es un poco tal vez, como un dejà vu pero al revés, es como sí…
-¡No, no, no! dijo. El deja vu es una paramnesia, es decir, es la sensación de que ya se ha sido testigo o se ha experimentado previamente una situación nueva. Eso es algo muy común.
-Claro… Mire, el asunto es que en ciertos momentos y bajo ciertas circunstancias veo cosas, imágenes que llegan a mis ojos, visiones de otras personas en situaciones diversas de su vida. No las veo hasta que sucede, sino antes de que ello ocurra.
-¿Se las imagina o las ve?
-Las veo, las veo como a través de un diaporama que se sobrepone sin oponerse a lo que está de fondo.
-¿Un diaporama? ¿Las conoce usted?
-¿Qué? ¿Las diapositivas? ¿Los diaporamas?
-¡No! A esas personas…
-A algunas sí, otras no… son como parte del paisaje, de la vida cotidiana que está por suceder…
-¿Va a llover mañana?
-¿Mañana? Es probable, así lo anunció el meteorólogo... el pronóstico del tiempo es ahora bastante preciso…
-¿Entonces no ve el futuro? ¿No sabe si va a llover mañana?
-No. En tal caso leo los pronósticos del tiempo en la carátula de los diarios o en la internet…
-Me refiero a que si en sus visiones usted habla con las personas.
¡No! replique enérgicamente, sabiendo por donde iba conduciendo sus conclusiones el doctor.
Rompiendo con el esquema, me incorporé y mirándolo de frente le pregunté cuál era su opinión concreta sobre el caso.
Por unos minutos no hubo respuesta alguna. Después cambio de posición. Se quedó impávido y silencioso sentado en el sillón con la vista fija en las puertas de roble como invitándome a salir.
En ese momento sonaron las campanillas del reloj marcando las seis y media. Sin un solo ruido, las puertas se abrieron automáticamente dejando entrar un hilo de luz de la sala de espera, apenas dibujando una línea en el umbral de la puerta.

Miraflores
entretiempos

Clown asomado a la ventana de su apartamento sobre el local de Pompas fúnebres

2010-07-13T19:01:00.000-07:00

El Clown Blasso

Sobre una misiva @

...
Más sin en cambio (dicen acá. Sic), me recuerdo perfecto de ciertos viajes en la parte posterior de una “guayin”. ¿Se acuerda de las guayinas?
Manuel el “Chango” manejaba una guayin, una verdadera “lancha”, porque además su sistema de amortiguación era muy semejante al vaivén del agua de tan pesados que eran esos vehículos.
Tenía una gran cajuela, donde cabía todo un sofá (que ya venía integrado) que miraba justo en sentido contrario a la dirección del automovil. Unas fumadas, unas chelas y rolar por entre las calles y callejuelas, mirando la ciudad desde otro punto de vista.
Las casas de principios del SXX, se distinguían de las más modernas por sus balcones y ventanas. Si no había gente en sus balaustradas, había macetas llenas de flores en los barandales de hierro forjado o por lo menos cariátides adornando los dinteles de las mismas.
Cada cierto tiempo, Manuel el Chango gritaba colgado del espejo retrovisor, toquiroooooollll… mientras el auto sin conductor se pasaba un par de semáforos en amarillo casi rojo.

...
Durante un tiempo inexplicable ocupé una oficina en el 7° piso de Guadalajara, esquina con Sonora. El lugar era medianamente amplio.
Un gran ventanal se extendía de pared a pared en el lado que miraba al oriente. La vista del cerro, el castillo de Chapultepec y los atardeceres violenta anaranjados hacían soportable la cotidiana burocracia que se respira por los siglos de los siglos en cualquier dependencia gubernamental, se encuentre ésta a ras de suelo en cualquier pueblo polvoriento o en el séptimo piso por encima del Metro Sevilla.
Atrapado en ese lugar que exigía oficio de comisión hasta para ir a los sanitarios, el ventanal siempre ofrecía una salida.

El cristal es tan diáfano que ni siquiera lo vemos,
Apenas lo intuimos.
Tan frágil para dejarnos caer al vacío
Tan duro para impedirnos saltar y hacernos pedazos en el vuelo.

...
Me asomo por la ventana con la nariz pintada de negro y la cabeza al rape, buscando al payaso de enfrente.
Del otro lado de la calle, en el alféizar de un vitral en la iglesia de enfrente, está el gato de Cheshire que sonríe humanamente…

En el horizonte hay un azul que cae lento,
casi gris,
casi noche…

Verba volant…

2010-07-10T17:06:00.000-07:00

Un Ángel a la vuelta de la mano...

Nada más temible que decir algo que podría ser verdad
J. Lacan

La palabra vuela.

El papel guarda, documenta, registra, encarcela.
Deja constancia hasta el amarillo y la termita,
hasta el incendio, hasta la nada.

El verbo libera, denuncia, expresa
y final del eco, se va.

Hay un río de palabras,
caudales de sinsentidos,
confusiones cuadradas
y solo un minúsculo punto de contacto para el círculo...

que breve es el paso,
que permanente la huella,
que memoriosa la cicatriz,
que silente la distancia,
que hueco el silencio,
que abusiva la mentira,
que absurda la hostilidad,
que grotesca la guerra,
que filosa la palabra,
que frecuente la costumbre,
que semejantes los extremos,
que negra la despedida de la luna...
¿y sin luz como vamos a reconocernos?

Que preciso el abismo,
que inestable es el principio que nie, never, nunca permanece,
que certera la muerte,
finita compañera y siguiente paso del inicio.

¿En qué punto del ciclo estamos?
si el final es el principio…

blablablá glugluglu

Again…

El fino arte de hacerse pendejo

2010-04-08T14:33:00.000-07:00

Acervo fotográfico del Manicomio General de la Castañeda

- Hay cierta clase de cosas...

-Yep, basta quedarse quieto y silenciar...

Para Laura Mar

Ayer me preguntaron el porqué un sujeto que acepta una responsabilidad, jurando con la mano derecha en la biblia y la izquierda en el bolsillo monedero, una vez asumida la encomienda, navega de muertito durante largos siete años, siete, solo para decir(nos) al final de su estancia (que no mandato), que habríamos de aprender (todos) el fino arte de hacerse pendejo. Ante tan sediciosa pregunta, me rasqué la cabeza, me arranqué los cabellos, intenté la empatía telepática o sea, ponerme en sus zapatos y sus ambiciones. Para tratar de responder a la pregunta que me sorrajaron, desatinada y pendejamente recurrí a los juicios de valor, primer cajón para encontrar absurdas razones a las sinrazones. Que si en la cocción de los huevos que se llevaría ese día como desayuno a la escuelita (en su ya lejana infancia), estos quedaron tibios, que si su crónica deformación burocrática lo imposibilitaba para tomar decisiones trascendentales, que si las gafas que no usaba eran para miopía, que si la velocidad máxima frente a una escuela es de 10 km por hora y así, ofrecí una hilada de respuestas por el estilo. Cada respuesta que ofrecía (impunemente) aumentaba mi insatisfacción y exacerbaba mi sed alcoholicocanabicoliterohistoriográfica. Al final le espeté a quien me hizo la pregunta: ¡Y yo como carajos voy a saber las razones de las inacciones de un sujeto al que vi (de lejos) solo un par de veces! Encontrar la punta de la madeja podría ser una tarea de titanes, así que en ausencia mortis del famosísimo Heracles pensé que lo mejor sería dejarle la faena a la mismísima araña. ¡Maldición! la pregunta se quedó rondando en mis laberintos cerebrales el resto de la tarde y parte de la noche, tenía la sensación de cochambre, de inconsistencia gelatinosa. Llegué a casa, miré el lugar donde deberían estar mis libreros, añoré los libros de la biblioteca, los diccionarios de la real pandemia de la lengua. Con una ansiedad casi insana fumé como un orate y caminé en círculos por la estancia tratando de olvidar la amotinada pregunta. Al caer el crepúsculo me tiré en cama, rayé (con la uña, cual vil reo) por enesimísima ocasión las paredes arrendadas de mi piso en la calle de Miraflores, como si las respuestas a mis inconsistencias se encontraran tras la argamasa de las tapias de ladrillo. Por ahí de las 23:63 hrs, cansado de buscar sin encontrar una respuesta a una pregunta que para ese momento ya había olvidado, encontré el sueño. Soñé que regresaba a Mixcoac, que brincaba (como siempre) la barda inconmensurable que rodeaba los pabellones de la Castañeda, hasta encontrarme (como siempre) con Matilda bajo la sombra de los sabinos. Sonreímos cómplices, nos tomamos (como siempre) de la mano y una vez con la seguridad de su brújula en mi corazón, atravesé (como siempre) el espejo.

Matilda me condujo (como siempre) hasta la biblioteca del recinto. Escombró algunos montículos de revistas y libros en desuso, amargos calendarios y expedientes del archivo muerto. De vez en cuando tomaba en sus manos uno de los libracos, soplaba su aliento tenaz sobre la superficie empolvada hasta imaginar un minúsculo tornado de partículas doradas y después susurraba: anda Dorothy, busca a toto… Esta mañana antes de salir de casa, se escucharon ruidos extraños tras la puerta de entrada. No hice caso (no, no eran voces tras mi oído). Cuando finalmente estaba listo para salir, encontré una hoja amarillenta de papel tirada en el piso. Con indudable letra de mujer, la hoja tenía una palabra escrita en su superficie: Prevaricación. ¡Ah! Matilda siempre tan oportuna. En ese momento me vino a la cabeza un viejo dicho y conocido refrán: Hechos son amores, lo demás son promesas vanas. Ya perdí el hilo… ¿Y todo esto a cuenta de qué? Ah sí… para hablar del fino arte de hacerse pendejo…

Dmn

2010-03-31T18:43:00.000-07:00

Tarde de demonios Plaza de Bellas Artes 2009 Lucas Matus

aprendí del viento la voz que susurra
y el grito indomable
de la lluvia el llanto
el tam tam
el camino de la sangre
el rain rain que adormece
la absoluta humedad que abraza
de las hojas sueltas del otoño
a morir un día tras otro
de la muerte el sabor inefable del suicidio
a vivir más allá de la soledad de una caja de madera
de las ausencias que en ella caben
del hueco en el pecho
que ya no es más hueco
sino la casa del polvo de todo lo que un día
no importó

De profundis

2010-02-11T19:30:00.000-08:00

Será el verde vertedero de sus ojos,

o el silencio distante de un teclado anclado

en las reminiscencias de una remington

que no dispara plomo sino palabras,

será el sereno...

Noche

2010-02-11T19:20:00.000-08:00

Paráfrasis al Neruda. Una noche, en una charla nada que ver con la Serrana...

Todo y todo estaba oscuro.

Noche atrapada dentro de un túnel

que no tenía la certeza de ser tripa hambrienta,

línea férrea de angostos pasos subterráneos

o cloaca de ciudad.

Noche abrió los ojos cuanto pudo,

cerró las narinas hasta la asfixia,

cansada de ser ciega reventó,

vomitó sobre los rieles electrizados.

Túnel ingenuo se abrió a lo largo.

Una vez liberada de la nausea,

noche voraz penetra túnel buscando colecciones filatélicas,

cartas que nunca llegarán a su destino,

huesos abandonados desde el último suicidio,

olvidos,

abrazos furtivos y placeres prohibidos...

Se pegó a las paredes cuanto pudo

acariciando cada grieta,

cada patraña de humedad escurriendo lentas lágrimas sucias,

se regodeó hasta el orgasmo infinito.

Túnel se estremeció.

Alarma sísmica, absurda y loca, gritó:

¡Sálvese el que pueda!

Túnel bufó en la bocamanga de San Antonio Abad.

En calzada de Tlalpan los transeúntes que corrían presurosos a sus casas

se sintieron ofuscados,

el miedo les asomó un temblor en las manos

ja… no entendieron la urgencia de la caricia, ni del goce trémular de las entrañas.

Las putillas de la esquina desde sus escotes largos,

sus minifaldas,

sus muslos de golosina y sus medias quitapón

sonrieron jugosas, sabían lo suyo.

Noche salió al exterior sin labial en la boca,

Túnel se quedó tendido cuan largo era,

Doce veces,

Doce brazos de Kali repartidos en las profundidades de la antigua Tenochtitlán.

Noche cayó sobre las esquinas,

la luz de las farolas parpadeó entre el amarillo de Marte y el negro de humo

silenciosa amplia y cálida

Noche se extendió lentamente sobre las calles de la ciudad.

Blablablá

2010-02-06T20:22:00.000-08:00

Otro mundo, que es el mismo.

"A corazón abierto" PoeTeatro

Quanax huato, Enero 29, 2010

Foto el Boni bo

Esta es una mañana extraña…
I feel strange.

Mi pensamiento pelea con mi corazón.
Será confusión? O exceso de sueños?

Hace un rato,
una cosa era cierta,
tenía hambre y necesitaba desayunar,
pero como mi corazón se empeñaba en inventar y mi razón no lo convencía,
decidí aventar el directorio telefónico por la ventana
y salir a la calle.

Una vez afuera,
encontré de camino un sol amarillo
(el frío invernal le peleaba la calidez)
y un colibrí
(brizna de viento)
detenido a medio camino
entre las paredes de una vieja casona
y mis pasos buscando una respuesta.

- El corazón dijo emocionado: te das cuenta? Pa que más razones? ….

- Mmhhhhh dijo el cerebro…

Blablablá

Crónicas del metro…

2010-01-05T10:12:00.000-08:00

Dolor, Museo de Arte Contemporáneo Bogotá, 2008

El destino es una piedra de memorias,
en ella se leen huellas de pasos, cicatrices y sueños…

Pa la ItzelA

Hace poco, al finalizar la presentación de un poetryperformance, regresaba a casa después de una extraña velada en la terraza de un bar; llevaba humo en los pulmones y alcohol en las venas, nada fuera de lo habitual en una noche de fin de semana.
A esas horas, cerca de la medianoche, los andenes subterráneos del metro son pasillos con identidad de ciudad abandonada y los vagones del tren se trasladan semivacíos, nadie mira a los ojos, unos dormitan recargados en las paredes y otros se sumergen en la voz silente e individual de los iPod metidos en lo más profundo de los oídos.
Hacía frío. Mientras esperaba la llegada del último tren, de las sombras de un falso plafón adosado a la pared, surgió un hombre de mediana edad y extraña apariencia, no llevaba camisa y tenía el iris de los ojos de un extraordinario color rojizo.
Se acercó tan ligeramente que parecía flotar sobre sus pasos, me miró directamente a los ojos y sin abrir la boca, me dijo: ¡Te conozco! Sonreí, aunque su rostro no me hacía sentido con alguien que alguna vez hubiera yo conocido, sin embargo había algo en su presencia que me resultaba familiar. Pensé en sacar unas monedas, no sé, quizá quitarme el suéter y entregárselo, mirarlo me causaba el frío que el alcohol y la bufanda alrededor de mi cuello no permitían que sintiera. Mientras buscaba en el bolsillo del pantalón algo de plata suelta para entregarle, me tocó suavemente un punto del brazo izquierdo y sentí profundas ganas de llorar, los ojos se me arrasaron de cristales.

Instantes después (no sé cuanto), volvimos a mirarnos y otra vez, sin abrir la boca, en un parpadeo de ojos me contó lo siguiente:

Alguna vez fui ángel… Es difícil explicar la condición de ángel, la mayoría de las personas tiende a asociarlo con dios, particularmente con ese dios castigador y malévolo nacido en las fronteras de Babilonia, sin embargo, nada que ver, no se trata de resguardar personas, ni de salvarlas del infierno si es que este existiera, ni de aconsejarles cual es el bien o portearlas al final de sus vidas como Caronte sobre el río.
Por otro lado, cuando llegas acá, hay una exigencia de las personas de saber de donde vienes, quienes son tus padres, como te apellidas, porque tu acento suena diferente, así, necesariamente te obligas a obtener un registro civil y por lo menos una madre; la condición híbrida del hermafroditismo esta muy lejos de ser siquiera considerada como una posibilidad de “reproducción” y por lo tanto de nacimiento, imagina la cara de sorpresa de cualquiera al escuchar la siguiente respuesta:
Y nada ¡nací de mi mismo! Fffffffffiiiiuuuuuu
Peor que “hijo natural” o hijo de la bastardía, bastardo.

Ughhhhh también las palabras matan.
Así, una vez llegado acá, me dedique a mirar. Al principio fue muy cerca del Bahr Lut, no había aún aprendido a usar las cuerdas vocales, de mi garganta solo salían sonidos roncos y guturales incomprensibles para los que en ese tiempo me rodeaban, por otro lado, no conocía el significado de las palabras, no entendía el andar en círculo de los pasos sobre los pasos, no comprendía lo absurdo de las murallas en las ciudades ni la razón de los puestos de guardias en las fronteras y por supuesto, a todos los lugares donde llegaba era visto como un extraño forastero.
Conforme me adaptaba a mi nueva circunstancia y me mezclaba con las gentes de los pueblos, me asombraba lo pernicioso de las mentiras en sus charlas cotidianas, lo jodidamente ventajoso de las traiciones en sus relaciones con los otros más confiados o más ingenuos, lo engañoso de sus promesas y así,

poco a poco aprendí a sobrevivir…

lejos de ellos.
Me fui haciendo de una piel de cristal de roca, en realidad, uno no sabe bien a bien la composición química de los humanos, quien se va a imaginar que el resultado de una mezcla mayoritaria de cloruros de bromo, sodio, magnesio y potasio experimentada en la transformación a humano, pueda traducirse alguna vez en mares salados atrapados en el fondo de los ojos.
Aprendí recordando lo que antes era, a mirar los sueños de otros a través de mis ojos de cuervo.
Con quienes estuvieron muy cerca de mí, aprendí a guardar silencio cuando su voz por alguna justa o injusta razón se elevaba irritada, a permitir sus motivos, a no preguntarles de donde venían, ni cual era su historia, a dejarlos volar y desaparecer cuando fue tiempo de volar y desaparecer, a cuidarles el recuerdo, a guardarles la memoria, a no dejarlos morir en la soledad de un nombre desgastado por los azotes del tiempo.
Fui de ciudad en ciudad y de país en país hasta llegar aquí.
Aprendí a no tener raíces, a no lanzar mensajes en botellas vacías después del naufragio, a tomar camino cada cierto tiempo para volver a nacer porque pasados los años, todos envejecen y mueren a tu alrededor y es muy peligroso ser un hombre milenario.
Todo iba bien, incluso cuando todo iba mal.
Después de todo este tiempo, un día inesperado, un dia como cualquiera en que tienes las palmas de las manos abiertas, con afilado cuchillo clavado a mansalva justo entre la cuarta y la quinta del costillar izquierdo, me enseñaron la peor manera del dolor.

¡Por supuesto no morí!...

Pero aprendí a golpes de sal, que no son las ausencias las que matan sino los actos.

¡Ya no quiero ser humano!

Fue lo último que dijo.

Cuando abrí los ojos, en la absurda conciencia de que no podía abrirlos porque ya los tenía abiertos y estaba mirando a alguien, experimenté algo así como un choque de conciencia. Sentí un vértigo en la planta de los pies, aún así intenté responderle algo, sin embargo para mi sorpresa, frente a mí solo había un charco de cristales.

En ese momento llegó el último tren de la jornada y abrió sus puertas, lo abordé con la extrañeza de pasos tambaleantes, como si el último trago de alcohol me hubiera hecho efecto a destiempo.

Una pregunta se quedó rondando mis sueños en lo que restaba de esa noche.

¿Existen los ángeles?

Amar a Magdalena

2009-12-07T20:16:00.000-08:00

מאפין אהבה Lucas Matus, Miraflores 2009

Buscar a dios en el vientre telúrico de una mujer
y no en las barbas ancianas de un presunto poder omnisciente…

Su apariencia cotidiana en las calles era como la de otros tantos millones de personas más circulando en contrasentido de los señalamientos de tránsito en los semáforos.
Manifestaba con su cara y sus gestos de trajín

(como todos),

la misma prisa, la misma urgencia de llegar a su destino

(lejano y bestial),

el mismo resentimiento sin causa aparente contra causas aparentes

y comprobables solo por la dialéctica del sinsentido común y la descalificación del probable y presunto enemigo.

Bajo sus afeites de persona usual y corriente,

nadie podía imaginar lo que en realidad se escondía dentro sus botas rojas de casquetes polares

y su gabardina violeta con añoranza de vuelos espaciales.

Secretamente amaba a los hombres de uniforme

(confesaron en su biografía inconclusa algunos de sus amantes vestidos de verde camuflaje pero evidentes enemigos de policías y milicos).

Aunque también

(dicen los que le conocieron),

lloraba profusamente cuando alguien no ponía atención a sus afanes.

Sus críticos y detractores afirmaban que ambos actos

(amar y llorar),

eran reminiscencias pueblerinas,

pero bah, a quien le importaba eso,

cuando Magdalena salía de noche desnuda de fervores y dispuesta a entregarse al mejor postor.

Por las noches no le hacían falta esquinas ni calles con nombres extranjeros o rimbombantes,

bastaba un trío de tragos

(de preferencia alcohol maltés),

alguna provocación indecente y por supuesto billeyos verdes de por medio

(en tiempos de crisis y pesos flotantes, siempre son más seguros, los billetes que en dios confían como moneda de cambio),

para corromper su voz y sus vocales

y convertirse en la suripanta que cada noche golfamente emputecía de amor, alabando con su vientre la más brutal y honesta poesía carnal que ningún poeta maldito pudiera concebir si no era entre sus piernas.

Butõh eîgn

2009-12-05T19:26:00.001-08:00

¿?Museo de arte de Bogotá, nomeacuerdo 2009

Eugene

Caminos de araña buscando pasos ocultos,
pájaros de piedra que deben echarse a volar.

An-danzas de pies descalzos,
desnudos de miedo,
de incienso que grita silencio,
de manos que buscan siete pasajes
a las galerías más profundas del corazón,
a las caras cuerpo que solo en silencio tienen nombre,
andando despacio todos los caminos bajo la piel,
con la geografía de palmas abiertas sobre las manos otras,
las que se envuelven en tinieblas navegando,
removiendo cada grano de polen sobre los ojos,
descarando las sensaciones detenidas a punta de estigmas,
de calles con gente sin habla,
de pasos con prisa,
envueltas todas ellas en un ladrido de perro
que pesa a losa de cementerio,

y uno desde acá, desde adentro,
tenaz,

sintiendo…

Habría que soñar

2009-11-27T20:33:00.000-08:00

Mujer a la orilla de la mar (agua y concreto efímeros) Dntzl. CU, Mx 2009

Demasiado ruido no apaga el silencio

demasiado silencio tiene miedo...

Quien sabe…
deberíamos de mirarnos en los otros,
los otros que no son si yo no los miro.

Esta urgencia irnos nos está dejando ciegos,
este correr tras espejismos que duermen en vagones del metro,
en el bus que lleva a casa,
la casa que apenas conocemos,
el poco tiempo que nos queda,
las mínimas palabras que nos faltan,
los muchos decires y los pocos quehaceres.

Nos volamos los ojos para no verlos (a los otros),
y una vez ciegos, nos ponemos unas gafas,
mortificamos la cara,
nos hacemos delgados para no tocarlos,
olvidamos sus nombres,
derretimos cera sobre sus pasos,
marcamos a hierro y fuego la distancia,
los otros que se van,
los ninguno que se queda.

Quien sabe...

Tal vez habría que soñar como si los sueños

no fueran párpados arcaicos
navegando inciertos en un baúl de llaves extraviadas,
como si no nos habitaran imposibles mariposas de ojos ciegos,
amargos calendarios al final de una despedida.

Habría que soñar como si los sueños
no fueran callejones sin vuelta de hoja
o inmóviles piedras anhelando ser un campanario.

Habría que soñar
como si los sueños fueran pájaros de espuma,
caracolas amarillas,

cuerdas de una pianola inventando una canción
en la punta de los dedos,
voces de ocarina nocturna en busca de pasos,

palpitar de aliento húmedo soñando

tenderse a la orilla de una mar en calma
o callejuelas de luna sonando a piedra antigua
en los portales de la casa donde habitan los besos…

Quizá solo habría que soñar...

¡Con la Rabia de Vivir!

2009-11-24T20:28:00.000-08:00

El Gran Blas Villalpando, Foro sOl y LUna, Querétaro, Noveno 2009

Como si nunca el viento arrancara las hojas,
como si las manos fueran palabras que declaran no la verdad absoluta

(brutalmente inexistente),
sino la verdad de un corazón inmarcesible,
como si las miradas fueran aves que nos tocan la piel suavemente
y no quedara más remedio que sonreír,
como si los sueños no fueran milagros

sino posibilidades,
como si el cuerpo no fuera un simple saco

de huesos y pellejo,
sino la voz más profunda,
el único vehículo del arte,
la tragicomedia que nos mueve,

como si tus pasos fueran el camino a seguir…

Así, Blas,
hermano querido
en tu nombre una oración
que nos une desde los más profundo de este corazón abierto!

Con amor, respeto y admiración

Lucas Matus, Ximena Juliett & Denyitzel Ramos

Requiem por la Justicia

2009-10-30T22:36:00.000-07:00

Carnal@s de la acción (a veces reacción):

Aún con la ventana cerrada,
el llanto de la lluvia tiritando sobre las calles desiertas
tiene un eco que suena a voz silente en el denso hueco de la mudez colectiva.

Alguien tiembla afuera, anónima.

Van 17 Estados cargándole a las mujeres más que presunto delito, castigo.

Alguien le quitó la venda imparcial a la Justicia,

la mutiló y la dejó inválida
o esta envejeció con añejos paradigmas

de otros cruentos hábitos de ser
y no dejar ser.

O lo más cabrón,
la enloquecieron con remilgos de buena educación
y pusieron la venda absurda sobre su boca,
desnudaron su voz hasta hacerla un hilo,

le arrestaron,

tasajearon su piel y su cabello,

marcaron a hierro candente su frente despejada,
se adueñaron de su vientre,

le ataron de pies y manos,

le ahorcaron el vuelo,

y después,

sola y sometida
la ultrajaron los muy cabrones.

¡Hijos del mal dormir!

¿Cómo podemos quedarnos callados?

Intervengamos los espacios… este link http://www.youtube.com/placacanal#p/a/2/MJBwlL5dA3Q
se llama Levantar la voz…
“Aux Funestes Douleurs” No PoesíaDance Performance
por Lucas Matus & Ximena Bacheblue

Mi locura

2009-10-22T18:59:00.000-07:00

Monstralidad. Miguel Matas, 2007

La locura que yo habito no se encierra en ese cuarto vacío de paredes blanquísimas que todos presumen se encuentra tras los altos muros de piedra en la orilla más lejana de la ciudad.

Mi locura explota en los ojos,
surge magma de los vértices más profundos del corazón,
persigue,
busca,
denuncia,
alcanza.

Mi locura es un torbellino y se enreda en laberintos,
unas veces hormiga, otras escarabajo,
mi locura a veces no entiende un carajo,
de lo que pasa adelante, atrás, arriba o abajo,
pero no importa,
siempre sueña que sueña sin dormir-se.

Mi locura grita, manotea, se agita, mariposa, tsunami, danza.

Mi locura no tiene vergüenza y llora cuando tiene que llorar,
no se lame las heridas ni se lamenta,
no cree en la venganza,
no guarda rencores, olvida, se levanta y canta.

Mi locura es enemiga del canto de la cigarra,
del paso cansino,
del trote que cansa.

¡Quien crea que tengo que acallarla o someterla, se equivoca!

Mi locura casi siempre está de fiesta,
¡Sé que a nadie le importa!…
¡A mí tampoco!

Mi locura no huye ni se anda por las ramas,
no finge demencia,
no da pasos de lado como los cangrejos,
no se escandaliza ni se espanta,
mi locura no dura tres cuartos de hora,
ni tiene fecha de caducidad.

Mi locura se rebela frente a la violencia
y contra los hombres que dicen “no fuimos nosotros, fueron los otros”,
contra el que tira la piedra y esconde la mano,
contra el disparo,
la navaja,
el engaño,
el golpe bajo.

Mi locura llora por las que ya no pueden hablar,
por las muertas de Juárez,
de Montevideo, de Madrid, de Río, de Cuernavaca, de Guanajuato
de ciudad Neza y Aztcapotzalco,
por lo que no hice por ellas, por lo que me duelen las que se fueron
¡Por las que siguen matando!

Mi locura protesta contra los comunistas de papel y los izquierdistas de fantasía,
contra los conservadores doble cara que se desgarran las vestiduras,
contra los legisladores de palabra falsa, vana,
contra los profesionistas de la salud que avasallan so pretexto de la objeción de conciencia,
contra los periodistas que mienten, adulteran la noticia o simplemente callan,
contra los políticos que se venden por treinta monedas y cambian de camiseta,
contra los burócratas enquistados que retardan cualquier procedimiento,
contra los bancos y sus intereses crueles y despiadados,
contra el alza de precios,

los impuestos abusivos,
el hambre,
el capitalismo salvaje
y el socialismo dictatorial y estatizado,
contra el poder purpurado perfectamente catalizado,
contra los que abusan de los niños,
los desalmados,
contra la violación étnica y sexista,
contra la vejación, el secuestro y el sometimiento del estado,
contra la injusticia cabalmente institucionalizada,
contra la burla, la hipocresía y la indiferencia,
contra el que inventa, el que engaña, el que mata.
¡Mi locura protesta!…

Mi locura vive alejada de las mujeres mentira,
de los hombres cansados, tristes, del desaliento,
de las caras mustias,
del silencio,
del amor caducifolio,
de las cartas vendidas,
de los barcos abandonados
y de las criptas absolutamente vacías.

Mi locura es un cordero que se disfraza de lobo para no tener miedo,
Y de Drácula para no morirse de viejo.

Mi locura es el vórtice donde gira un quinto de luna que promete ser amarilla
o roja
o eterna
o redonda
o simplemente suya.

Měsíc říjen

2009-10-12T11:40:00.000-07:00

Xim Bachebleu. Zócalo Sept 2009

Hay tardes y tardes

Cuando a Julieta la sustrajeron de su cuna, no sabía si en realidad se llamaba Silvana o Carola, aunque ella siempre prefirió ser nombrada como Julieta.

Quienes la conocieron noches adentro, negaban al resto de los comensales en la tertulia bogotana que la niña de sus manos tuviera los ojos de la condesa señora doña Colima como ellos afirmaban ebrios al compás de una polka y un vaso de cerveza.

Julieta desde sus ojos de niebla se reía para sus adentros y tejía fino desde la ventana.

Cada tarde, al caerse el sol por los tejados del vecindario de añejos edificios verdes y portones apoltronados en viejas costumbres ya para entonces olvidadas, bajaba los cuatrocientos treinta y tres escalones de su laberinto, salía y caminaba despacio por las calles antiguas del barrio "La Candelaria", hasta perderse en la voz sin tiempo del cielo crepuscular.

Hace poco, unos amigos lejanos afirmaron con la mano izquierda en el borde decadente de su sombrero anaranjado de fieltro, que la vieron de lejos y que tenía algo extraño entre las manos, algo parecido al gris olvido y un tanto cercano al rojo silencio.

Probablemente se confundieron, sus ojos ignoran que cada cierto tiempo en las noches del antiguo mes octavo, Julieta hilvana… lunas de fieltro semitransparente e irrefutable color rojizo.

Msj hipertextual Butoh

2009-10-08T08:58:00.000-07:00

Nos fuimos quedando sin voz y ciegos

Monolitos de hueso y carne mirando a la distancia.

Podría uno quedarse callado y el tiempo, el tiempo pasar sin recuerdos… sin memoria...

Sin memoria
podrían nuestras voces envejecer en una hoja amarilla
y después desprenderse y caer desde un árbol en la esquina más distante de tu casa,
un atardecer cualquiera
en que alguno de los dos, sin más motivo que la distancia

se quede callado.

Nos fuimos quedando sin voz y ciegos...

Hipertexteando
Bits de octo 09

Negro oscuro

2009-10-02T15:05:00.000-07:00

Negro oscuro colgado en el mercado de pulgas de la lagunilla, D.F. Mex, 2009

JojojojojoJOJOJO

Ps no sé donde me perdí, el caso es que en el aviso clasificado del mismísimo periódico anterior venía un anuncio que decía así:

El vociferante es un poeta arrepentido, de ahí su exaltación.

Total, cuando vas al link que tiene de referencia (porqué en esta época de troyan warm, los teléfonos ya son obsoletos), te encuentras con la siguiente y extraña forma de narrar el hecho (¿no era un aviso clasificado?)

}:-[]¨.."../.~¬

Negro muy oscuro

...Me contó mi sombra que por debajo de la lengua...

Porque no me miran a los oídos
gritó a diestra y siniestra
el (desaforado) conductor del auto negro oscuro,
tras sus gafas de color negro oscuro,
una noche donde nadie contestaba
y solo se oía un ruido parecido a un sonido negro oscuro.

Bbbzzzzzzzzzzzzzzzzzzzzzzzzzzzzz

Más tarde,
veinticinco veces bbbzzzzzz,
fue a sentarse donde otros colegas tan dudosos como él
y su traje negro oscuro.

Ante tan profundo bbbzzzzzz,
las miradas de todos los ausentes,
miríadas,
legiones infinitesimales de miradas
(miríadas, insistió el ciego),
cual ojos de moscas
frente a la miel atrapada en un tarro de cristal ambarino
se oscurecieron,
que remedio,
en el vacío de una canaleta diseñada por EmCi Escher.

Con los labios morados,
azulosos,
casi negro oscuro,
el conductor del auto negro oscuro
vertió sus últimas lágrimas diatribas
al darse cuenta del desprecio de Fuenteovejuna por las corbatas rojas
y la ausencia de poesía en las calles de Moneda esquina con Iesus maría.

Ayes,
ashes
y auches
salidos de boca de todos y ninguno,
se escucharon esa misma tarde u otra cualquiera,
a la salida del café botica en el quiebre de Regina,
casi esquina con Mesones,
donde un obsexo señor de traje negro oscuro
se reía a carcajadas (hasta la micción involuntaria)
sin saber ni siquiera o en aras de qué.

Días bbbzzzzzz,
nunca semanas después,
el conductor del auto negro oscuro
con los puños crispados,
como pudo sacó un pañuelo negro oscuro
del bolsillo exterior de su saco negro oscuro
(tremenda hazaña lasagna, ya que tenía los puños cerrados)
y sin comprender bien a bien el resultado,
se retiró a hacer un auto negro oscuro
de contradictoria contrición voluntaria
por los siglos de los siglos.

Emán.

Al sur de la furia...

Nublado

2009-09-18T21:22:00.000-07:00

Autor conocido, pero del cual se ignora el nombre, Museo Botero

Bogotá, Col. 2009

Tal vez estoy morado,
serán las nubes…

A breaking down and a multiplication of tissue
Con motivo del título de una obra de teatro y otras cosas

Entiendo la verbigracia de un solsticio sin invierno,
la tristeza de las hojas yertas de un libro sin lectores,
la congoja de una silla fracturada y el claudicante tac tac tac tac de la santa muerte en los callejones del arrabal adentro,
el silencioso gotear del tiempo en las espesas paredes de un barrio sin edad,
las marcas de agua y el degradado a 18 grises en las costras ampulosas de la ciudad,
el rostro ajado, las muecas de dolor y la furia de los desheredados,
la miseria miserable de un banquero devenido en capellán,
los nudos en una garganta atropellada,
las palabras en polvorosa,
la vendetta del veneno de alacrán angostando los últimos sueños
y el desliz erótico de dos miradas al borde de un abismo.

Puedo entender la discusión semántica que se desata entre las capas tectónicas de un continente a la deriva,
la distancia terrible entre dos palabras consonantes y un adverbio proverbial,
el agotamiento del eco,
la efímera bocanada de una botella destapada para mitigar el dolor de un trago amargo,
el miedo de las cloacas de ahogar con sus vapores nauseabundos la muerte lenta de los niñosniñas de la calle,
la incertidumbre de los pasos que van de paso,
la garganta seca del náufrago y sus deseos de morir ahogado en el desierto de un vaso de alcohol de caña,
la nocturna humedad abrazadora de una caja de madera,
las putas mentiras en una boca desconocida,
y el silencio como respuesta.

También puedo entender el salto inmortal de un cangrejo en la sonda de Campeche,
la glosa mineral que se escucha a través de las verjas del cementerio de San Fernando,
el cansancio de la fe sin veladoras,
el rush extásico de Santa Teresa y las lágrimas ardientes de un cirio no pascual,
lo absurdo de las fronteras, la sordera voluntaria, la ceguera colectiva,

la indiferencia tácita de los tachos de basura,
e incluso,
puedo entender la caducidad de las promesas a las primeras de cambio.

Sin embargo…
Hay varias cosas que no puedo entender:

¿Por qué pasó Jacinta Marcial tres años en la cárcel?;

La tortura;

La traición, la mentira, y

La violencia que se ejerce de facto y voluntad en el metro, el colectivo, las calles oscuras, las oficinas y las habitaciones familiares.

¿Alguien puede? ¿Alguien me las podría explicar?

Cuicuilco bocavolcán, Mx
Septiembre 18 2009

Laberinto

2009-09-01T18:52:00.000-07:00

Leonora Carrington

Broca y otros estudiosos,
anatomistas, alquimistas,
buscadores de sueños, quirománticos,
nigromantes y uno que otro necrofílico
(porque para entrarle a la disección de un cadáver se necesita sangre fría...),
se encontraron con que el corazón, la pasión
y la vasa vasorum por la que ésta trascurre,
eran algo así como un laberinto,
pero en cuarta dimensión.

Obsesivos como si los persiguiera la mismísima muerte,
estaban afanados en saber que era el amor,
de donde viene,
a donde va,
porqué duele,
porqué a veces se convierte en silencio,
después en escarcha y luego en olvido,
o sea ¿qué carajos era el amor?

¡Había que entrar al interior de las entrañas de tan extraordinaria víscera!
No, no a liberar al minotauro o a hacerle la malagueña a Dédalo.
Había que develar el misterio del amor y por lo tanto del enamoramiento.

Y entraron.
A la fecha no tenemos razón de si lograron salir…

Lo que hace a un laberinto,
es el muro que delimita lo externo de lo interno.

El amor, como el laberinto,
no es tal si se está afuera;
la acción se da dentro,
el laberinto invita a la acción, a su recorrido,
un recorrido que implica descubrimientos, pero también temor.

Está lleno de vericuetos,
de pasillos ciegos,
de alternativas,
de dudas y de posibilidades.

Es una sierpe que nos guía, nos seduce,
nos amedrenta,
nos acompaña
o nos deja solos.

O tal vez el amor es ella misma,
la laberíntica Ariadna que nos lanza el hilo y lo tensa,
transformándose a sí misma en ese lugar de donde no se puede escapar…

Lucas en el laberinto

Señora del llano al llanto

2009-08-29T20:15:00.000-07:00

Ofelia Medina, Señora del escenario, Ollin Kan, DF, Agosto lluvioso del 2009

Al filo de una raíz que es historia
como al estallido de un vuelo zentontle
bajo las sombras que no son sombras
ceiba nocturna, pasosviento
remolinoquimera
una mujer llamada Ofelia
caminó y desnudó garganta
las vocesmujerpalabra más hermosas de una noche lluviosa
bajo las candilejas de un escenario
que hace esquina con la estación del desaparecido tranvía
en las calles verdespiedra

del antiguo pueblo de Tlalpan.

Empuñada la izquierda

esa noche nos arrancó los corazones

a punto de tequila,

palabras y acto.

Salve Ofelia!

Para las que tienen alas

2009-08-15T22:42:00.000-07:00

También somos las que no vemos

La lluvia escampa
y la noche amanece...

y desde ahí desde la humanidad que todos somos
surge una voz que se resiste cansada de resistir...
y levanta la voz
sustantiva
engendra
él, ella, los, las que somos
voz comuna,
voz palabra,
voz nombre
voz mujer
para resistirse en el nombre de todos
a los hombres con piel de cordero,
a las mujeres consigna de cuerpo materno
a la boca del lobo que se esconde tras el miedo.

La resistencia surge de los confines más humanos,
del hartazgo mismo de resistir inexistentes,
anónimas,
paradigmas funcionales de un sistema sexista
que se sirve de nosotros como carne de cañón.

Los murmullos de la humanidad trémula,
los cuerpos sometidos por el pecado original,
el miedo, las costumbres,
los hábitos, las sotanas
Emergen
se hacen voz en la garganta.
Casi silenciosas al principio,
Casi dichas en voz baja.

A veces da miedo pensar…
Hablar tiene una aparente desventaja.

Hablar desnuda, delata.

Muchas veces,
las voces se oyen calladas tras las puertas,
casi oscuras,
angustiadas,
dichas al oído de la madre, la amiga, la hermana, una vecina de confianza.

El silencio tiene un costo,
un hálito teñido de rojo dolor.

¡Y no más! ¡Basta!
¡Levantamos la voz!

Y desde ahí desde la humanidad que todas somos
surge un mar de voces que se resisten

cansadas de resistir...

La No poesía en la

Casa Mota, Querétaro.

Sobre la autonomía reproductiva de la mujer
Sesión de puntos constitucionales
Congreso del Estado
Agosto 13, 2009

Teorema

2009-08-09T12:15:00.000-07:00

Gante, DF. Pasos más, pasos menos. 2008 Lucas Matus

November 27, 2007

El hombre de blanco me miró con insistencia de arriba abajo, sacó un aparato plateado de un estuche negro, oprimió un botón y disparó sobre mí una luz negra.
Sin previo aviso, me tapó un ojo, después el otro, y se metió en mi cerebro a buscar no sé qué cosas.
¡Imsomnia! dije yo ¡Amnesia! dijo él.

María se cansó de buscarme. Yo me cansé de buscar la palabra precisa.

Ando tras de mis pasos 1,1,2,3,5,8,13,21,34,55,89... Nueve eterno.
Por eso, prefiero el juego de los adoquines, las baldosas, los mosaicos, los azulejos, los caminos.
El albañil supone que es el azar o las dimensiones arbitrarias de la superficie a cubrir, pero yo sé, que hay un destino predeterminado.
Cansado de tanto caminar, me senté a la vera de un jardín a reposar el futuro que camina por delante de nosotros.
Después de mirar con curiosidad algunos de los arbustos cercanos a mi banca, un niño preguntó a su padre el significado espiral de los pétalos, las hojas y las espinas sobre los tallos de las plantas, el padre dijo, no importa ¡córtala!
Filotaxia… dije yo.
¡Está loco! dijo él, y lo haló de una mano alejándose de ahí.

¿Y María? Ya no recuerdo bien su rastro, sólo sus gestos y su mirada despidiéndose. Ella, era como la sierpe que se muerde la cola, matriz de todos mis amaneceres y musa novena en el silencio místico de las noches eternas.
Ma rí a…

Hace tiempo que veo a algunas personas acercarse a esas cajas sobre los pedestales donde dice teléfono y hablar solos, hablar a solas.

Tengo curiosidad por lo que hacen, es un ritual extraño.
Hace horas que llegó el ocaso, las calles están vacías, se respira un aire raro como el de aquellas noches místicas.
En la esquina, está sola una caja sobre su pedestal, es momento de saber la verdad.
¡Lo sabía! Dentro ¡Hay una maquina con números en filas!
Uno, dos, tres, cuatro, cinco, seis. Uno, dos, tres; seis y tres, ¡Nueve! Claro… Tres, seis, ¡Nueve!
¡Ja!
Y dicen que estoy loco… ¡Perdónalos Jonás, no saben lo que dicen!
¡Fibonacci yo te invoco en cada digitación! 5, 8, 13, 21, 34, 55, 89

-¡Alo! Deposite dos monedas, ésta es una grabación…

¿María?

Retruécanos Batman !!!

2009-08-04T14:28:00.000-07:00

Desde el escepticismo temporal
Julio último, 20..
Miraflores, Mx

A modo del antiguo correo,
con todo y sello postal

Bruja Escaldufa:

Ah!
No pos sí,
primero lo primero… [palíndromo cercano]…
ugh…cerca la bala…
eso que ni que… {palíndromo imperfecto}…
Time is time…
No pos no…
o ¿sí?

No sé qué decir de ese mal de la modernidad… El tiempo…
será porque soy más guevón
o porque el tiempo tiene un nombre que suena a olvido,
o porque detesto los grilletes en las muñecas,
los aniversarios luctuosos,
los primero de Enero,
sumar de 12 en 12 o pensar en 24,
las revisiones indignas en terminales y aeropuertos
y las carreras por pasillos y escaleras para chequear on time,
los horarios de oficina,
lo finito de las hojas, las flores, los besos y los tragos de cantina,
las promesas horarias,
las casas amarillas que no están a veinte pasos del palo de mango.
También detesto
las manecillas persiguiéndose absurdas
una tras de otra la cola.

¡Maledetto tempo inalcanzable!

- ¿Piensa lo que digo? O ¿digo lo que piensa? -
Pensó en voz alta el remitente.
- ¿Hay que nacer para morir? o ¿Hay que morir para nacer?-
Dijo William desde una esquina del sofá después de dar una profunda bocanada a su cigarrillo y quedarse mirando al infinito.
-¿Retruécanos?- Preguntó Batman como si no hubiera escuchado correctamente.
El viento movió las cortinas con un poco de pereza (No tenía ganas de pelear).
Los hilillos de humo del tabaco ascendiendo hacia el cielo raso, tampoco se dieron por aludidos.
- ¡Gracias Mr. Shakespeare por sembrar la duda con tanto desparpajo!-
Rezongó una voz que salía de la panza de una caja de tiempo sin poleas.
- Tic tac – Agregó Clepsidra con cara de larga data.
- ¡Ja! ¡Las cosas son como son! - dijo Pleonasmo sentado a horcajadas en la orilla de la obviedad.
- Y si no… - Aguzó la aguja

¡Tiempo al tiempo! …

Entre ríos

2009-07-18T17:51:00.000-07:00

¡Mja!

En el aliento semiconsumido de un vaso de alcohol navegaban un par de quimeras
Una de ellas tenía el pelo variopinto y desde una orilla dijo: las calles están desiertas
La otro desde la cresta de una ola en ese olor a mar incierto se miró al espejo convexo y también dijo: no importan un par de palabras escribir no necesario comprender este mar de sensaciones es demasiado

¡Ña! Dijo el vaso

En la mesa (donde también estaban todas ellos) un par de hojas en blanco
un lápiz sin punta

Doler dolar dolor oler olar dolor

No escriba ¡No!

Una de las hojas impúdica se arrancó las líneas
La que estaba abajo se sorprendió
¿Has perdido la cabeza? le recriminó ¿Cómo puedes arrancarte las líneas si ambas estamos vacías?

Hoy amanecí morado por no decir lluvioso entre ríos de palabras (pájaras)
sin un remo sin barco sin vuelo sin velas sin vaso sin comas
Me levanto y digo: ¡Que alguien le sople a las telas!
La ventana hace el intento pero es demasiado temprano
tal vez la noche vuelta vuelva vuela vela

En la mesa el lápiz se suicidó comiéndose la goma

La mesa el vaso las quimeras el cadáver del lápiz las hojas lastimeras

Mayo 30 y descontando…

¿De que va la vida?

2009-07-14T22:09:00.000-07:00

Graffopoesía en Ecatepec, Mx. Sad Clown, Julio 4, 2009

¿De qué va la vida?

De qué va la vida se pregunta uno con los ojos llenos de sueños y poesía.

- (Mientras los politicastros se burlan con la boca llena de su razón)-

Miras correr al hambre tras los pasos infantiles de amigos y vecinos,
la miras correr todos los días infatigable tras tus pasos,
pero no huyes,
te paras firme,
los zapatos rotos, la palabra constante
las manos en las ganas,
el desafío en las venas,
¡y la enfrentas!

Porque otros tienen más hambre y más miedo que tú.

Con los años,
unos mueren de inanición,
de enfermedades prevenibles y curables
y otros,
otros en el abandono de las calles.

Tú sobrevives y te preguntas:
¿De qué va la vida?

Llegan las promesas sexenales, trianuales,
las de todos los días de campaña política,
el voto cebado en la fe y la esperanza de los hombres de a pie,
la de los marginales,
los periféricos,
los deambulantes de las calles,
la de los sin techo y la de los sin apellido de abolengo
o herederos de los puestos gubernamentales.

¡Qué fácil es medrar con el hambre y la ignorancia!

- (Mientras los politicastros quitados de la pena, sin el menor asomo de pudor o arrepentimiento, roban, perjuran, domeñan y defecan en tus sueños) -

Que ya no haya reprobados,
que todos pasen al siguiente grado hasta obtener un título de licenciado,
aunque no sepan leer o conozcan la diferencia entre propio derecho
y sometimiento del estado.
Que todos se tapen la boca, que nadie salga a la calle,
porque la muerte ronda en el aire,
porque denunciar las transas del estado es para ellos un atentado,
que todos se aíslen, que nadie se hable.

Los nuevos Orson Wells y Gobbels mexicanos de la mano,
dueños de legislaturas, periódicos, televisión y radio.

¡Qué fácil es medrar con el miedo y la ignorancia!

Cuando ya pensabas que no había otra manera de expropiarte de tu cuerpo, libertad y propiedades, descubres que los políticos depredadores no solo viven en zonas selectas y rodeados de guardaespaldas, en curules de San Lázaro o Donceles, en los Pinos o en ayuntamientos y palacios municipales y estatales, sino que también viven incrustados en las más ínfimas y absurdas guaridas de las instituciones culturales.
Elefantes blancos disfrazados de bibliotecas devenidas en esqueletos de un sexenio, chorrocientas convocatorias y premios e infinésimo de amigos, sobrinos y compadres.
Un escritor católico confesional que usurpa la literatura y la intertextualidad para hacerse del Aguascalientes de poesía 2009, jurados que tienen el veredicto de antemano y una serie de aplausos y complicidades como pide el guión

y pa acabarla de chingar, una burócrata de cuarta que se apaña unos pesos colgándose de la graffopoesía y de la voz sin cuerpo

de ehecatépetl y Zona Norte Colektivo,
pa que les cuento más…

Todos sobre el agandaye.

-(Que se chingue el próximo prójimo, que al cabo no soy yo, dicen los politicastros)-
-(Si no ha de llover, mejor que sea sobre las milpas de mi compaye…
Insisten los cobardes)-

Hombres y mujeres lapas,
lacayos de 30 monedas,
emisarios de la corrupción barata,
el último eslabón del moche, la mordida y el cochupo,
expertos en bloqueos y trámites burocráticos,
el cuento de nunca acabar,
Kafka redivivo reescribiendo el proceso,
profundo laberinto de las huestes del poder,
la vida imposible.

Al final de la tarde te miras las manos poetas,
las manos graffiteras,
las manos voz,
las manos mujer y hombre,
las manos palabra
y preguntas:
¿De qué va la vida?

Sino seguir andando

Así que mujeres y hombres,
¡Que no nos callen la voz!
¡Que no nos aten las manos!
¡Que el grafo sea glifo,
mensaje, señal, símbolo!

¡La voz de todos en las calles!

Lucas Matus y la No poesía para sus carnales
México Tenochtitlán
Julio 14, 2009

Slam Poetry en Casa Talavera UACM

2009-07-12T14:45:00.000-07:00

Noticia de última hora!!!!

El único No poeta, fusionista subterráneo y vecino de las calles de la Portales, obtuvo el primer lugar del gran Slam poético realizado en la Casa Talavera, sede culturosa de la Universidad Autónoma de la Ciudad de México.
Después de tres rondas poéticas, Lucas y su No poesía se llevó a la bolsa el premio en efectivo y un bonche de libros... Saude...

Desde adentro

2009-07-02T18:52:00.000-07:00

Algún lugar, Sta María la Rivera, D.F. Lucas Matus

Que angosta es la memoria de la nostalgia...

Ese día desde el octavo piso, la vista de la ciudad tenía un aspecto diferente y Erubiel no tenía la certeza de si era una nube incrustada en sus ojos o minúsculo polen expelido por las alas fracturadas de una mariposa nocturna e irremediablemente extraviada, pero eso poco importaba. No estaba para minucias.
Cuando perdió las alas no hubo diluvio suficiente para llenar los ríos de sus ojos, pero de eso había pasado mucho, mucho tiempo.
Sus pensamientos no eran propios o racionales o consecuentes en sentido estricto, aunque tampoco eran automáticos, torpes o vulgarmente insensatos.
Tenía la sensación de flotar en sus propios fluidos, como si su cuerpo fuera un contenedor extraño. ¿Un útero? ¿Un continente hermafrodítico? ¿Morir para nacer?
En el octavo piso, el borde ligeramente elevado que hacía las veces de límite de la techumbre ya no marcaba ninguna frontera, un paso más y estaría…
Esta consideración le hizo detenerse de pensamiento, palabra y obra. ¿Dónde? ¿Abajo? ¿Al fondo en la acera frente al edificio? ¿En una caja de pino, hecho calcomanía? ¿Atrapado entre la maraña de cables que cruzaban el espacio aéreo entre un poste y otro? ¿Volando sin rumbo fijo como globo sin dueño? ¿Liberado de sí mismo?
¡Qué absurdo es todo esto! dijo, con el pie izquierdo al filo de un paso congelado en un instante que tampoco tenía importancia. Una serie de imágenes llegaron a sus ojos casi ciegos: Un equilibrista de madera eternamente condenado a ser el fiel de una balanza que no era balanza, el personaje olvidado en un cliché que se mira a través del fotorama abandonado en el ático imaginario de la abuela inexistente, un pararrayos, un madero víctima de naufragio a la deriva, él mismo al borde del abismo.
Se acordó de ella, de sus ojos inmensos que tenían un dejo a mar y arena. El céfiro susurro una canción extraña en sus oídos, una extraordinaria calma le invadió.
Dejarse caer en el viento de esos ojos era negar el abismo bajo los pies como el ángel que se sabe sin dios y sin averno. Cerró los párpados y terminó de dar el paso.
Caer,
caer al vuelo sin caer,
casi humano, casi sangre,
casi ángel,
casi viento.

Amén

La otra vida en los ojos de Semuel

2009-06-27T20:04:00.000-07:00

El diablo en los detalles, D.F. Lucas Matus

Para la Carla Sais

En un mundo de brujas y dragones, no queda sino el viento

Nadie podría asegurar a ciencia cierta cómo fue el despertar de cada uno de los presentes en el recinto, probablemente el único que lo sabía de cierto era el propio Semuel desde el centro del estrado, sentado tranquilamente, en su amplio sillón de gobelino y terciopelo rojo, mirándo a todos los espectadores regresar a sus propias vidas después de presenciar y ser partícipes involuntarios del acto fantástico de transmutación corpórea tal como anunciaba el anuncio luminoso en las marquesinas del teatro.

Nadie reparó en el brillo siniestro que se acentuó en los ojos del mago.

Salvo él, todos estaban atrapados en la ilusión o por decirlo mejor, creyéndose recién salidos del ensueño.
Ninguno había escapado al influjo, ni aún los técnicos y tramoyistas tras bambalinas, ni la jóven taquillera en su pequeña celda de castigo.

No fue sino hasta que Semuel levantó su larga y fina copa hacia el reflejo cenital del escenario y miró a trasluz del vítreo espejo circular que era la pared perpetua de la copa, mirando con curiosidad esa imagen de aparente transparencia, quizá por ocio o aburrimiento, o simplemente por el placer de degustar de un trago de un vino tinto con tal vocación por la muerte y el llanto como el licor que tenía contenido en esa cárcel de cristal entre sus dedos (eso habría que preguntárselo también a él), que se hicieron conscientes de su presencia en el escenario, aunque esto no fue suficiente para ubicarlos en su propia circunstancia temporo espacial, si es que ésta existía.
La duda siguió sembrada en sus cabezas y un estremecimiento les recorrió la espalda a pesar del caluroso aire encerrado en la sala, aunque tampoco comprendieron el porqué de dicha sensación.
Muchos, por no decir todos, habían descubierto en el espejo que puso el ilusionista frente a sus ojos, los rostros de todo el mundo, excepto el de ellos mismos, aunque en realidad si somos honestos, no pudieran en ese momento diferenciar entre una y otra realidad.

Un ángel sempiterno que caía desde un octavo piso sin entender si volaba o en el sueño eterno se sumergía, una gata que susurraba maullidos con la fuerza de un rayo contenido en la boca de un otro hombre leopardo que la buscaba desesperado cada noche en las habitaciones del Motel ocho en las inmediaciones de una calle cualquiera en un lugar que no existía, una plañidera que lloraba de oficio al pie de un féretro supino, el redactor del obituario que no recordaba haber mencionado los nombres y virtudes de los difuntos recién conocidos en la edición matutina del periódico que aún no había salido de las prensas, una mujer cantando a Diamanda Galas que se descubría misterio y velo en los entramados especulares de su propio reflejo, ellos mismos como escuchas vouyeristas tras las paredes vecinas a la habitación felina.

En ese momento no podían distinguir entre la duda de lo no vivido, el sueño, la ilusión, el deseo, un deja vû o un aparentemente momentáneo e insensible cerrar de ojos...
Todos se levantaron de sus asientos, pálidos, fantasmales, semidormidos y se dirigieron a la salida.

La razón se les deshacía en las manos, mientras el brillo fatídico de los ojos negros de Semuel los guiaba más tarde en el camino de regreso a casa,

a la que en realidad,

nunca regresaron.

Madrugada

Exquisito cadáver en los 9´s poéticos

2009-06-15T20:21:00.000-07:00

"Regina en la voz de la Llorona", Junio 9, 2009 Corredor Regina D.F. Lucas Matus

(La Llorona dice...)

¿Quién soy yo sino lo que he hecho de mí?

¿Quién soy yo sino un par de ojos sin rostro,

en obsesión de imágenes

incapaz de narrar historias...

¿Quién soy yo sino lo que han hecho de mí?

¿Quién?

Veamos juntos a la niña gato

a la sirena serpiente

cabalguemos hasta hacernos de hielo

y susurrar entonces, Nanas a la Muerte

¿Quién soy yo sino un corazón tentado al vacío?

Ya sin lágrimas y sin arrugas...

¿Quién soy yo en aquellos fríos ojos?

Si no pueden llorarme...

¿Quién?

¿Quién sino la Muerte?

¿Quién soy yo si no te veo mirarme?

No existe el amor dicen unos...

¿Quién soy yo entonces, sino La Muerte?

Carla Sais

Su voz sonaba como huesos desnudos en la boca de un cocodrilo…

Murmullos coagulados penetran mis oídos como puñados de tierra húmeda cayendo sobre la puerta al infinito.

Miro alrededor y solo veo vacío.

Personalmente no creo en dios ni en el infierno,
ni en el azul del cielo,
ni en la fortaleza telúrica de las piedras,
acaso tal vez

en el abrazo inmutable de un cajón de madera.

¿Que sigue después? ¿Cuando la fe ha muerto?

Cuando se respira un aire de cristales molidos y los ojos son un par de ríos,
cuando los huesos no son más que polvo en el camino,
cuando la mentira es la única verdad,
cuando el silencio grita a voz en cuello que la muerte irreductible
es mucho más simple que la incertidumbre que acecha siempre a la vuelta del portal

y que el siguiente paso que das hacia la nada,
es la nada que nada significa.

¿De qué me sirven tus ojos llorona?

¿De qué me sirve llorar?

Lucas Matus

Caben

2009-05-28T22:10:00.000-07:00

¿XIII? número indefinido…

En el hueco de un umbral se esconden las sombras,
los dientes astillados de la noche,
el silencio que huele a madrugada,
la desesperación,
el miedo…
viejas telas de araña,
gente dormida,
pasos que van de paso,
secretos inconfesables

el ancho de unas alas…

En el hueco de las manos cabe un nombre
Caben todas las expresiones, miles de palabras,
Cabe la geografía de una espalda desnuda, la suya.
En ese vacío que es todo y nada
se acomodan clandestinos deseos,
Caben sus ojos,
los besos distantes,
los abrazos, el sueño…
Caben.

En el vano de una puerta vacía
en el hueco de una sola mano,

también cabe el viento,

el vuelo,
una despedida.

Hay veces voces que uno busca

2009-05-28T22:01:00.000-07:00

Hay veces voces que uno busca, no para compartir el miedo,
aunque hoy igual
se lo platique de otra forma…

¿Sabe?

Anoche tenía miedo... un miedo absurdo pero cierto. Un miedo sin nombre o más bien tenía entre los ojos un nombre que da miedo nombrar.
Así que cobardemente me encerré entre estas cuatro paredes, eché el cerrojo y clausuré las ventanas, intenté escribir, (no desconecté el teléfono, ¡eso era demasiado! Por otro lado, era improbable que alguien llamara a media madrugada), pero apenas pude teclear un par de líneas y releer incansablemente otras que ya estaban escritas, unas sin acabar de entenderlas (una novelita mediocre, sin importancia) y otras repitiéndolas casi de memoria (cartografía efímera).
Medio vaso de vino tinto no fue suficiente para amedrentar al miedo ni para dejarlo salir, al final no hacía mucha falta, porque también clausuré la boca sellando los labios con el humo de quince tabacos. ¿Será autocensura? No lo creo, es asunto de vecindario, una cosa es que llenes de humo tu piso y otra, que grites por la ventana sin tener voz de borracho.
Poco a poco la sala se fue llenando de un humo denso, de fantasmas. La ausencia de un viento verdadero era tal, que permitía ver enrollarse al filo del cielo, las delgadas agujas de humo surgiendo de la brasa del cigarrillo consumiéndose en el cenicero.

El vientecillo que cotidianamente y a cualquier hora, se cuela por los resquicios de puertas y ventanas y que en ese momento discurría lento, casi inmóvil, permitía solo el mínimo recambio de aire requerido para no morir de asfixia.

Tony Lavin se repetía constantemente en un sax extravagante en la habitación del fondo… y yo, anclado frente a la pantalla, al borde del escritorio.
Sabía que no podía dirigirme a la habitación, la cama era como llegarse a la orilla del precipicio y aventarse sin alas al vacío. ¿Cómo dormirse con los ojos ciegos?

Para ese momento solo tenía dos opciones: abrir las ventanas o morir en el intento. Pensé en un cuartito de diazepam, pero la caja vacía en un cajón de un armario que hace las veces de botiquín, era la evidencia de su casi total incapacidad de proporcionarme al menos un sueño profundo, no tenía caso doblar la dosis (dicen que causa adicción…), así que deseché la idea.

Abrí las ventanas en la creencia de que tal vez el aire de las doce de la noche podría poner al miedo en su lugar. Muy en el fondo de mí, seguía esperando más bien al cansancio. Los momios se cargaban hacia el lado de usar el tiempo y no pensar. ¿No pensar? ¿Y cómo carajos puede alguien poner atención en algo, si no está pensando? Qué conflicto. ¿Yoga? ¿Meditación trascendental? ¿Reiki? ¿Y luego qué? ¿Te duermes? ¿Así de fácil?
El asunto no es dormir, sino lo que vas a encontrarte en el trayecto del sueño.

Opté por la forma más difícil, seguí aferrado a la máquina de escribir.
Pensé que no tenía que tener miedo de tener miedo. Sin embargo, me sentía como Montevideo sin Benedetti* …“Tengo tantos muertos hechos polvo entre las manos”…

Era media noche, las calles del barrio estaban vacías, todo sucedía acá dentro. En cualquier otro caso, el depa sería una fiesta, pero sin ruido, salvo que anoche no había invitados y tampoco había fiesta.
Preferí ser antisocial que mostrar mi cara de vagabundo sometido por el miedo. Era como la consigna de Garrick; si no podía hacer reír, tampoco tenía que hacer llorar.

Mantuve desconectado el cable amarillo de internet aunque la maquina no lo necesitara (tiene conexión inalámbrica). No importaba que pensaran que tengo hábitos de pollo. Dormir no es mi hobby, pero, bueno…
En un momento dado, estuve tentado a mirar por el ojo de la cerradura para saber si usted se encontraba del otro lado, pero mantuve el anonimato, preferí buscarla en otro momento menos inoportuno.

Cuando hubiera pasado el miedo.

Hoy es otro día.

Besos…

Tenue

2009-05-27T20:02:00.001-07:00

Imagen: "Tenue" Mar (Buenos Aires)

Como lumen
que promete tras el portón un encuentro de quimeras hechas nudo al viento
Ella asoma por el ojo de la cerradura su mirada suave de aguja…

Laberinto de ondas y espumas…

Xym

2009-05-22T21:40:00.000-07:00

Estudio sobre Leonora Carrington. Lucas Matus

¿Que hay en la cabeza de Medusa?

Una calle sin nombre?

Pasos cortos como de hormiga?

Humo que sabe a limones?

o todo?....

X

2009-05-22T21:18:00.000-07:00

Registro deambulatorio: Cine Olympia, DF, Lucas Matus

De pronto ando en tantos caminos,

que todos son lo mismo

o ninguno...

Montevideo sin Benedetti...

2009-05-18T17:50:00.000-07:00

Tengo tantos muertos hechos polvo entre las manos,
que mi voz
ya no es más que un murmullo de hojas secas al filo de una despedida.

Tengo el sueño detenido detrás de los párrafos abiertos,
el insomnio constante de una estatua en la plaza Cagancha
y el miedo fúnebre de una mañana sin adiós.

Tengo hielo en la garganta
y una hilera de blasfemias hechas nudo,
listas,
dispuestas
para hacer la guerra al dios Moloch
y tomar venganza…

Tengo la soledad muda de las piedras
y el frío de una casa abandonada
que se aferra a la humedad angosta de las puertas que ya no son entrada.

Tengo tres acordes de guitarra repetidos,

tengo nada…

Hay un silencio espeso...

2009-05-18T09:43:00.000-07:00

Para morir nacemos dicen los fatalistas…

Muerte persistente y vilipendiada
Muerte que esfacela, que descarna

Muerte silente y muerte anunciada
Muerte persecutoria y obstinada

Muerte liberadora, muerte descarada
Muerte implacable, muerte venerada

Muerte ineludible, inevitable
Muerte oscura, muerte enmascarada

Casi nunca codiciada,
pero siempre,
siempre alcanzada…

…¿Quien persigue a quien?…

So…

2009-05-08T12:16:00.000-07:00

Cliché: Invierno Montevideo. Lucas Matus

Al final eres el piso sobre el que estás parado.

Y no importa entonces la densidad de las sensaciones,
ni quizá el color de cada una de ellas,
tal vez no importa nada…

Y podés caer una y otra vez,
una y otra vez
y nunca llegar…
¡Y tampoco importa!

La radio suena,
ni fuera, ni dentro,
solo suena
y me dan risa los poetas automáticos, y las reglas gramaticales y la sintaxis y como suenan las palabras
¡y tampoco importa!

Pero la risa no es la risa.
Y se dibuja
y tal,
se mueve por la sala, el pullover, la estancia, los brazos o las piernas o tu espalda, qué sé yo…
¿Caer?
¿Donde es caer?
¡Si al final eres el piso sobre el que estás parado!

Lunamarga

2009-04-26T08:57:00.000-07:00

El misterio no estaba en la máscara que era incapaz de socavar su garganta
o en el maquillaje de hielo que algunas veces por las tardesnoche se ponía,
ni tal vez en la tierra hecha polvo que arrasaba impúdico sus pantos negros al compás de una danza azarosa y sombría.
Tampoco importaba el periplo de uno de sus nombres que esa noche no acababa de llegar
o su voz que se arrastraba serpiente y sonora por los caracoles del viento crepuscular.
Ni siquiera vaya,
el secreto estaba en los pájaros de espuma que sus manos densas en las alas del hálito noctífago
sabían dibujar.
El misterio era,
que esa mujer de ojos alfileres y sombrero verde
silencio distante,
pasos pájaro,
telúrico vientre
tenía dos nombres consecuentes

un solo extravío…

Abril 24, 2009
En los caminos de Ecatepec

Se ocupa ser muy lobo

2009-04-17T10:26:00.000-07:00

Naturaleza muerta. Miraflores, DF. Lucas Matus

Se ocupa ser muy lobo para ponerle pasos de gitano al camino,

Se ocupa no tenerle miedo a la distancia

para arrancarse de la piel

los vestigios de una ciudad que se derrumba.

Se ocupa quitarle el seguro a las ventanas

para lanzarse al vuelo

y morir en el intento...

Se ocupa…

Piso 19

2009-04-16T12:33:00.000-07:00

Sombra

Rambla Mahatma Gandhi, Mtv. Uy. 2008 Lucas Matus

Los otros no ven lo que en realidad somos,
sino lo que nos empeñamos en querer mostrar…

Bruno sintió una vibración catastrófica en su cercanía.
No era el piso lo que se movía convulso,
fue un mensaje de texto lo que lo cimbró.

En ese momento todo giró en el piso 19.
Miró a su alrededor pero nadie parecía estar mareado como él.
Definitivamente era un temblor propio,
cuyo epicentro parecía estar a la izquierda de su pecho.
Por instinto quiso escapar,
huir lejos del inminente derrumbe.

Salió a la terraza con un ancla en los pies para no aventar los ojos al vacío.
Se acercó al borde,
sacó y encendió un cigarrillo,
en tres bocanadas quiso resolver la situación,
pero se sintió como una veleta al viento,
sin sextante y sin Ariadna.

Como pudo llegó hasta el cubo del ascensor.
Una vez ahí y a pesar del vértigo del cisma,
se le dibujó en la boca una sonrisa de ironía.
Miró de soslayo para ver si alguien se acercaba,
sacó de su bolsillo un marcador indeleble
y con mano firme escribió una sentencia sobre el tablero de botones: Descensor.

Desorientado y mudo abandonó el edificio,
salió a la calle justo a un costado de la embajada norteamericana
y escupió dos veces.
Una por el colonialismo
y la otra por la angustia nauseabunda que experimentaba.

Después de caminar sin rumbo sobre el Paseo de la Reforma
se detuvo a escuchar el ruido de sus pasos,
pero no escuchó nada,
como si sus pies no hicieran contacto con el suelo.
Ni siquiera pegando el oído al pavimento pudo escuchar la mínima sombra de algún eco.

Con la certeza de que todo es mentira
incluso hasta la emancipación de la ángel atrapada en su columna,
se fue por ahí,
vacío, hueco,
caminando con sus pasos de fantasma.