Cinabrio

Gio McCluskey, NY, 2011

Antes de leer pulse este enlace: http://www.youtube.com/watch?v=qeaO0ZidQgc

Nouvelle vague “Human fly”

Llega el viento arrastrando estigmas de azafrán

en las noches incandescentes de cinabrio

y nos encuentra tendidos

desnudos de silencio

provocando incendios…

Esta Noche

Para Tania

Hay palabras que se expresan mejor con el cuerpo…

Entre nosotros no tendría haber distancias,

nada debería separarnos,

ni siquiera la ropa…

Ésta noche

voy a tejer una cascada de palabras con sus besos

para arrancarle suspiros a la luna que nos espiará celosa

desde su escondrijo nocturno…

Al cerrar el azul del cielo,

beberé sus humedades para desnudar la noche invernal

y dejarla afuera

tras la puerta

tras el cristal de los ventanales

lejana de nosotros que arderemos en una sola

absoluta llamarada…

Voy a tejer el viento de mi voz entre sus cabellos insumisos

y a enredarme entre sus piernas

entonces seremos un océano

y nunca más habrá nunca más…

Crisálida

Gio McCluskey, NY, 2011

Una polilla interrumpía la luz de la vela que alumbraba tenue el silencio de la habitación. Tres veces intentó espantarla, pero la mariposa continuaba insistente con su vuelo hipnotizado alrededor de la luz de la candela.
Buscó algo con que atraparla, pero en la habitación solo había papeles, matraces, vasijas y silencio. Decidido a terminar sin interrupciones su lectura, tomó su camisa blanca y con ella improvisó una red. Sin remordimientos atrapó a la mariposa y con ella enredada, abandonó la camisa carcelaria en una esquina de la cama para continuar con su trabajo.
Cuando la luna estaba por abandonar el punto más alto del cielo, dio por terminado su trabajo de alquimista. Una vez desembarazado del pensamiento racional sintió hambre, se levantó y se dirigió a la alacena, pero la encontró vacía. Regresó a su mesa de trabajo y calmó su apetencia masticando un pedazo de papel cebolla.
Finalmente se dirigió a la cama, dejó caer pesadamente su cuerpo sobre el colchón de tablas y paja, se envolvió en las sábanas y en el sueño.
Horas después, despertó con la sensación de una pluma en pleno vuelo, que agradable dijo, aunque no oyó su voz en el silencio de la casa, y recordó sus años de infancia en el pueblo costero, cuando flotaba infantil en el agua salada soñando que volaba.
Se resistía a abrir los ojos, quería seguir soñando, estiró sus brazos, hiperextendió la espalda hasta el crujir de huesos, quiso apoyar los talones en el muelle de la cama, pero solo sintió vacío. Un frío le recorrió la espalda, como si estuviera desnudo. Cuando abrió los ojos, un blanco lechoso le difuminaba la mirada, volvió a cerrarlos, se los frotó con los puños cerrados esperando con ello quitarse las lagañas. Los abrió de nuevo, pero el blanco seguía ahí. Un blanco de ausencia, un blanco de miedo. Después de la sensación de libertad, le invadió una sensación desconocida, extrañaba el suelo, la tierra firme, el colchón de tablas, la sabana raída sobre su cuerpo.
La respiración se le hizo entrecortada, quiso gritar, pedir auxilio, pero solo un ruido extraño afloró de su garganta. El aire que salía de su nariz movilizó al aire a su alrededor, pero más que aire parecía neblina. Bajó los brazos por detrás de su espalda, estiró las piernas lo más que pudo, pero no había nada sólido en que apoyarse. Estiró un brazo y lo giró con violencia, sintió el giro de todo su cuerpo, pero la vista era la misma, en realidad no sabía donde era arriba ni donde era abajo. Su mente empezó a dudar, sabía que hablaba pero no se oía, sabía que se movía pero no avanzaba.
Cuando se llevó las manos a la cara, solo miró frente a sí, un par de membranas, casi velarias. Recorrió con la vista, el lugar que sabía, ocupaban sus muñecas, sus antebrazos, sus brazos, pero solo encontró dos prolongaciones articuladas y recubiertas de telillas, que salían por detrás y a cada lado de su cuerpo. Eran como dos velas extendidas esperando el soplo del viento.
¡Estoy delirando! pensó, estoy atrapado en mi propia pesadilla.
Cansado de tantos esfuerzos cerró los ojos, se durmió por tiempo indefinido en el blanco sudario de lo que fuera su cama. Cuando despertó, sin pensarlo abrió las alas, aleteó un par de veces para desprenderse del letargo y sin más ni más, se fue volando.

...I think liar a good porrito and drink several shot of tequila/

Leon Russell - Can't Get Over Losing You
http://www.facebook.com/l.php?u=http%3A%2F%2Fwww.youtube.com%2Fwatch%3Fv%3D6b_DVhLdyKk%26feature%3Drelated&h=dAQGOUL-nAQGzot7yUquqaKfJfIzvaq1pswrR0pXDCASMwQ

...I think liar a good porrito and drink several shot of tequila/
not to forget that and I forgot/
a river cry me/
cry me a river...

Creo que liaré un buen porrito y beberé varios tequilas
para no olvidar que ya olvidé
un río que me hace llorar

Llorar como un río…


Joe Cocker, Mad Dogs - Cry me a River 1970
http://www.facebook.com/l.php?u=http%3A%2F%2Fwww.youtube.com%2Fwatch%3Fv%3DSMwXPueu-RM&h=QAQH7SQXzAQEQUWlAa0zrWaubh0XSSCVkASW45sK4mWM8vQ

…In reality you have always been something of an imaginary friend/a pale shadow/a thread of smoke/at a long road with no signs or warnings of closeness/To silence of a sleepless night that never ends...

En realidad siempre has sido algo más parecido a un amigo imaginario
a una pálida sombra
a un hilo de humo
a una carretera prolongada sin señales ni avisos de cercanía

Al silencio de una noche insomne que no acaba


Maybe, Janis Joplin
http://www.youtube.com/watch?v=caiBo_wTxrY&feature=related

…Drink until Soylent/I submerge myself in the densities of dark eyes wind/To dream that dream...

Beberé hasta que el destino nos alcance
Me sumergiré en las densidades del viento que oscurece los ojos

Soñaré que sueño


Desmond Harris

Variaciones sobre una charla callejera

Osiris Puerto, DF, 2011

Que poderoso el fluir de la tinta…

Hay tardes violetas en el horizonte
en que parece como si el sabor de la tinta
se confundiera con el de la pólvora

y las palabras se subordinaran entonces al incendio

despeñándose

eritreas

provocando abismos al caer…

Pueblo de Tlalpan

Variaciones sobre Fly Away de Linda Perry

Desnudo ácido, Foto Cinka Baños, DF, 2011

http://www.youtube.com/watch?v=NiqlN6ghG6I&feature=related

…Podré arrancar los vestigios de la espalda
desnudar las venas
y sin más auxilio que el de una tarde en blanco y negro
lanzar el cuerpo al vacío…


Pueblo de Tlalpan

Oración bajo fuego

“La paz no es mansa, sino heroica.

Tarde o temprano se impone, no importa el costo”

Eliseo Alberto

...pero si la perturbación de los sentidos no es la causa de la locura,

si es, en cambio, el modelo...

Michel Foucault

para Tania Espinosa

Que el silencio de los simples no sea confundido con cobardía,

que la desesperanza no sea el pan que comamos todos los días,

que la muerte no sea tan parca y tragona,

que la inquina no se encone...

que no haya más tontos, sino personas que piensan diferente,

que no haya más insensatos sordos y extremistas,

que se puedan cambiar los balazos por los besos,

que los pasos nunca se acaben y conduzcan al abrazo,

que la boca no se llene de mendacidad ni de mordazas,

que en el corazón ya no quepa más el odio

y que la sangre no se contamine con más plomo.

Que tomar otra vereda valga tanto para buscar otro camino,

como para abandonar lo que lastima o se detesta,

que el exilio no sea el destino de los disidentes

(quienesquiera que estos sean),

y que vivir

no sea un necesario acto de heroísmo.

No necesitamos más héroes…