Entre ríos

¡Mja!

En el aliento semiconsumido de un vaso de alcohol navegaban un par de quimeras
Una de ellas tenía el pelo variopinto y desde una orilla dijo: las calles están desiertas
La otro desde la cresta de una ola en ese olor a mar incierto se miró al espejo convexo y también dijo: no importan un par de palabras escribir no necesario comprender este mar de sensaciones es demasiado

¡Ña! Dijo el vaso

En la mesa (donde también estaban todas ellos) un par de hojas en blanco
un lápiz sin punta

Doler dolar dolor oler olar dolor

No escriba ¡No!

Una de las hojas impúdica se arrancó las líneas
La que estaba abajo se sorprendió
¿Has perdido la cabeza? le recriminó ¿Cómo puedes arrancarte las líneas si ambas estamos vacías?

Hoy amanecí morado por no decir lluvioso entre ríos de palabras (pájaras)
sin un remo sin barco sin vuelo sin velas sin vaso sin comas
Me levanto y digo: ¡Que alguien le sople a las telas!
La ventana hace el intento pero es demasiado temprano
tal vez la noche vuelta vuelva vuela vela

En la mesa el lápiz se suicidó comiéndose la goma

La mesa el vaso las quimeras el cadáver del lápiz las hojas lastimeras

Mayo 30 y descontando…

¿De que va la vida?

Graffopoesía en Ecatepec, Mx. Sad Clown, Julio 4, 2009





¿De qué va la vida?

De qué va la vida se pregunta uno con los ojos llenos de sueños y poesía.

- (Mientras los politicastros se burlan con la boca llena de su razón)-

Miras correr al hambre tras los pasos infantiles de amigos y vecinos,
la miras correr todos los días infatigable tras tus pasos,
pero no huyes,
te paras firme,
los zapatos rotos, la palabra constante
las manos en las ganas,
el desafío en las venas,
¡y la enfrentas!

Porque otros tienen más hambre y más miedo que tú.

Con los años,
unos mueren de inanición,
de enfermedades prevenibles y curables
y otros,
otros en el abandono de las calles.

Tú sobrevives y te preguntas:
¿De qué va la vida?

Llegan las promesas sexenales, trianuales,
las de todos los días de campaña política,
el voto cebado en la fe y la esperanza de los hombres de a pie,
la de los marginales,
los periféricos,
los deambulantes de las calles,
la de los sin techo y la de los sin apellido de abolengo
o herederos de los puestos gubernamentales.

¡Qué fácil es medrar con el hambre y la ignorancia!

- (Mientras los politicastros quitados de la pena, sin el menor asomo de pudor o arrepentimiento, roban, perjuran, domeñan y defecan en tus sueños) -

Que ya no haya reprobados,
que todos pasen al siguiente grado hasta obtener un título de licenciado,
aunque no sepan leer o conozcan la diferencia entre propio derecho
y sometimiento del estado.
Que todos se tapen la boca, que nadie salga a la calle,
porque la muerte ronda en el aire,
porque denunciar las transas del estado es para ellos un atentado,
que todos se aíslen, que nadie se hable.

Los nuevos Orson Wells y Gobbels mexicanos de la mano,
dueños de legislaturas, periódicos, televisión y radio.

¡Qué fácil es medrar con el miedo y la ignorancia!

Cuando ya pensabas que no había otra manera de expropiarte de tu cuerpo, libertad y propiedades, descubres que los políticos depredadores no solo viven en zonas selectas y rodeados de guardaespaldas, en curules de San Lázaro o Donceles, en los Pinos o en ayuntamientos y palacios municipales y estatales, sino que también viven incrustados en las más ínfimas y absurdas guaridas de las instituciones culturales.
Elefantes blancos disfrazados de bibliotecas devenidas en esqueletos de un sexenio, chorrocientas convocatorias y premios e infinésimo de amigos, sobrinos y compadres.
Un escritor católico confesional que usurpa la literatura y la intertextualidad para hacerse del Aguascalientes de poesía 2009, jurados que tienen el veredicto de antemano y una serie de aplausos y complicidades como pide el guión

y pa acabarla de chingar, una burócrata de cuarta que se apaña unos pesos colgándose de la graffopoesía y de la voz sin cuerpo

de ehecatépetl y Zona Norte Colektivo,
pa que les cuento más…

Todos sobre el agandaye.

-(Que se chingue el próximo prójimo, que al cabo no soy yo, dicen los politicastros)-
-(Si no ha de llover, mejor que sea sobre las milpas de mi compaye…
Insisten los cobardes)-

Hombres y mujeres lapas,
lacayos de 30 monedas,
emisarios de la corrupción barata,
el último eslabón del moche, la mordida y el cochupo,
expertos en bloqueos y trámites burocráticos,
el cuento de nunca acabar,
Kafka redivivo reescribiendo el proceso,
profundo laberinto de las huestes del poder,
la vida imposible.

Al final de la tarde te miras las manos poetas,
las manos graffiteras,
las manos voz,
las manos mujer y hombre,
las manos palabra
y preguntas:
¿De qué va la vida?

Sino seguir andando

Así que mujeres y hombres,
¡Que no nos callen la voz!
¡Que no nos aten las manos!
¡Que el grafo sea glifo,
mensaje, señal, símbolo!

¡La voz de todos en las calles!


Lucas Matus y la No poesía para sus carnales
México Tenochtitlán
Julio 14, 2009

Slam Poetry en Casa Talavera UACM

Noticia de última hora!!!!

El único No poeta, fusionista subterráneo y vecino de las calles de la Portales, obtuvo el primer lugar del gran Slam poético realizado en la Casa Talavera, sede culturosa de la Universidad Autónoma de la Ciudad de México.
Después de tres rondas poéticas, Lucas y su No poesía se llevó a la bolsa el premio en efectivo y un bonche de libros... Saude...

Desde adentro

Algún lugar, Sta María la Rivera, D.F. Lucas Matus

Que angosta es la memoria de la nostalgia...

Ese día desde el octavo piso, la vista de la ciudad tenía un aspecto diferente y Erubiel no tenía la certeza de si era una nube incrustada en sus ojos o minúsculo polen expelido por las alas fracturadas de una mariposa nocturna e irremediablemente extraviada, pero eso poco importaba. No estaba para minucias.
Cuando perdió las alas no hubo diluvio suficiente para llenar los ríos de sus ojos, pero de eso había pasado mucho, mucho tiempo.
Sus pensamientos no eran propios o racionales o consecuentes en sentido estricto, aunque tampoco eran automáticos, torpes o vulgarmente insensatos.
Tenía la sensación de flotar en sus propios fluidos, como si su cuerpo fuera un contenedor extraño. ¿Un útero? ¿Un continente hermafrodítico? ¿Morir para nacer?
En el octavo piso, el borde ligeramente elevado que hacía las veces de límite de la techumbre ya no marcaba ninguna frontera, un paso más y estaría…
Esta consideración le hizo detenerse de pensamiento, palabra y obra. ¿Dónde? ¿Abajo? ¿Al fondo en la acera frente al edificio? ¿En una caja de pino, hecho calcomanía? ¿Atrapado entre la maraña de cables que cruzaban el espacio aéreo entre un poste y otro? ¿Volando sin rumbo fijo como globo sin dueño? ¿Liberado de sí mismo?
¡Qué absurdo es todo esto! dijo, con el pie izquierdo al filo de un paso congelado en un instante que tampoco tenía importancia. Una serie de imágenes llegaron a sus ojos casi ciegos: Un equilibrista de madera eternamente condenado a ser el fiel de una balanza que no era balanza, el personaje olvidado en un cliché que se mira a través del fotorama abandonado en el ático imaginario de la abuela inexistente, un pararrayos, un madero víctima de naufragio a la deriva, él mismo al borde del abismo.
Se acordó de ella, de sus ojos inmensos que tenían un dejo a mar y arena. El céfiro susurro una canción extraña en sus oídos, una extraordinaria calma le invadió.
Dejarse caer en el viento de esos ojos era negar el abismo bajo los pies como el ángel que se sabe sin dios y sin averno. Cerró los párpados y terminó de dar el paso.
Caer,
caer al vuelo sin caer,
casi humano, casi sangre,
casi ángel,
casi viento.

Amén