Un Ángel a la vuelta de la mano... Nada más temible que decir algo que podría ser verdad
J. Lacan
La palabra vuela.
El papel guarda, documenta, registra, encarcela.
Deja constancia hasta el amarillo y la termita,
hasta el incendio, hasta la nada.
El verbo libera, denuncia, expresa
y final del eco, se va.
Hay un río de palabras,
caudales de sinsentidos,
confusiones cuadradas
y solo un minúsculo punto de contacto para el círculo...
que breve es el paso,
que permanente la huella,
que memoriosa la cicatriz,
que silente la distancia,
que hueco el silencio,
que abusiva la mentira,
que absurda la hostilidad,
que grotesca la guerra,
que filosa la palabra,
que frecuente la costumbre,
que semejantes los extremos,
que negra la despedida de la luna...
¿y sin luz como vamos a reconocernos?
Que preciso el abismo,
que inestable es el principio que nie, never, nunca permanece,
que certera la muerte,
finita compañera y siguiente paso del inicio.
¿En qué punto del ciclo estamos?
si el final es el principio…
blablablá glugluglu
Again…
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